Correo de Náufragos


Torso Hache - Dame que dame



Cada arbol sostenga su sombra y su historia
cada camino se lleve el polvo acumulado
de pasos anónimos y perdidos,
y, por supuesto, de aquellos deseos nunca pronunciados.

Dame un poco de aliento,
dame aquellos abrazos perdidos
que nunca supiste darme
y queda en paz contigo.

10/31/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 16:01|
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Torso K - Ojos azules.




Miraba la contraportada

de tu lujuriosa figura

mientras removía el café

con la cuchara.


En un momento dado,

te diste la vuelta

y pude ver tus ojos

azules y redondos

como tu culo.

| Escrito por: kenzo | Hora: 01:30|
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Torso K - Refugio.




Y al cuarto día

tejimos pájaros negros

y rompimos el hechizo de la luna

por control remoto.

Al fin, había sido la noche

nuestro refugio.

10/30/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:50|
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Manuel Vázquez Montalbán - Si te perdieras.



Si te perdieras
entre Júpiter y Urano
te arrancarías los ojos para no ver el miedo
del universo entero pendiente de no verte
pues si te vieran
y el universo entero se iría a hacer puñetas
las estrellas tendrían conciencia de tragedia
tendrían conciencia
comprenderían su lógica ciega
inventarían la óptica

el poker

la ética

la estética

10/29/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:42|
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Torso H - Volver al pasado.



Acuérdate del escorpión y sus dudas

acuérdate de la bomba de Hiroshima

y del espanto de Chernobil

Piensa en lo que se signa de la historia como crimen sin fin

de todos aquellos espejos rotos en fragmentos, donde nos miramos siempre en escorzos
interesados, por la armonía del arco y su disparo certero,

del vector que hiere y mata con cegada ignorancia de culpa.


Detrás de la máscara no siempre hay un culpable

de algo,

la fría muerte acecha

pisoteando principios

acomodando ideales

a la tierra que a todos nos hace cobardes,

pagando de contado

lo que firmaste a plazos

vence su moratoria.

Ir al futuro es volver al pasado.

10/28/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 19:16|
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Ida Vitale - Ecuación.




Ármase una palabra en la boca del lobo
y la palabra muerde.

En el movedizo fulgor del cielo
hacia el ocaso,
callada encalla, se vuelve brillo,
es Venus:
cordera que encandece.

10/27/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:32|
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Torso Hache - Nadie sabe.

“Nadie sabe el pasado que le espera”
Pedro Luis Ferrer


Cae de la rama

la manzana madura.

Newton despierta.

10/26/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:50|
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Poema 1 - Alvaro Cunqueiro


Sabían los cerezos el secreto de sus oídos
llenos del verde puro de la acústica de las ventanas
y los jardines se llamaban por el nombre de las palomas que
bebían agua en sus surtidores.

Ella comenzaba a andar.

En cada ojo le había nacido una trasmigración de palomillas,
y al marcharse dejaba vocales fuertes en su sitio.

Ella tenía nombre de pastor.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:11|
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Antonio Ferres - Átomo de deseo.


Hidrógeno
creador de mares

órbita única
del átomo primero

donde nace y muere
el mundo.

Cuando los dioses
Reinan

y presa está la carne
tras encajes sagrados

cuando vienen mis ojos
de la noche

y se suman las órbitas
con ansias de materia
interminable

cuando el amor
rompe las tramas
de los encajes de oro

10/25/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:41|
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Agustín García Calvo -Tú, cuya mano...



Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú,que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o alcándara,
pues de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido,como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú,que ni te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de la semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú,que tan dulcemente besas
que el cielo boca abajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva,de puro sabrosa y templada,
tu eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú,que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todos
los padres y patrias se creen que tú no eres nada:
que no eres nada.

10/24/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:48|
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Jorge Luís Borges - Para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.




………………….A Letizia Álvarez de Toledo

Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.

A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.

Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.

Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.

(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.

10/23/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 18:32|
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Jose Luis Rey - Aparición de Venus en las bañeras de Hungría




Mis niños con las manos perfectas de robar.
Mi maleta llena de pájaros.
Los ladrones volaban
y esperan cada tarde el momento adecuado, mi dinero, mi vida,
y espían los milagros y siempre tienen sed.
Y entonces, bajo rosas, a ciegas, entre el cielo,
en todos los tejados, dilo así.
Y di cómo soñábamos,
y quiénes fueron jóvenes, y quiénes sumergieron sus vestidos
en la harina solar para ver otros días
y nada se les dio.

Y es que a veces las lágrimas incendian los desvanes,
resbalan lentamente, no suenan al caer.
Y los ahogados llegan a las panaderías.
En los cines burbujea un volcán, bailaremos tal vez
un día transparente.
¿Cómo estás?, no conozco
girasoles en tierras submarinas.
Y algo así, sin embargo, una muchacha de luz
abre la puerta del alba
y está desnuda. La borrasca brilla en sus pechos.
El mundo es amarillo, nadie quiere morir.
Pero una raza de ladrones vuela.
Su pulsera, su gracia, sus palabras,
aquel tacón de mayo clavándose en el mar.
Vivir es estar dentro de una huella encendida,
cantar como las sábanas al sol, la hierba en las terrazas.

Qué misterio después: por los grifos abiertos sale el día,
desbordando la tierra sale el día,
sale el día
y no sabemos nadar.
Ay quién querrá subir, quién dirá soy cartero
y contará la historia,
llevará las palabras más allá de la niebla
y dirá cómo éramos, qué cosas tartamudas nos gustaban,
qué alfabeto de arena en la boca de un príncipe.

En el cuarto de baño se evapora el amor, un poema es un eco,
un poema es un eco.

¡Nuestra Señora del Verano vive!
Dentro de su tacón están los Andes.
Y cuántos francmasones
se reúnen a oscuras detrás de su rodilla.
En las calles más frías, en su hermosa nariz
nos creímos a salvo, pero ahora
estamos obligados a ser música.
En mi ventana culta seré joven. Allí he visto caer
enormes tulipanes, los pendientes rosados que se puso
y el vestido estampado de la infancia.
Un día volverá
y aquellos que la amaban ya serán su cabello,
saltarán en sus ojos, bajarán por sus brazos.
Su respirar eléctrico será respiración.
La muchacha amarilla nos ha visto robarle
y nos alza en su mano, quién podrá
resistir un momento, acercarse a su oído y en voz baja
decirle que nosotros, tan frágiles, la hicimos.

10/21/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:27|
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Nacho Escuín, Pop, Zaragoza


…yo no me pienso callar ni bajo el agua…-Cooper-

Otros vendrán y se tirarán por ti a la Tere, se comerán el bocadillo de tus hijos y ocuparán tu lugar en el mundo. Vendrán otros, y esto es importante que lo sepas, siempre habrá otros. Tu mujer tendrá en la boca el nombre de otro que pudo haber sido y no fue o quizá lo sea a tiempo parcial; tu jefe pensará siempre en otro por si un día te relajas y crees que ya lo has hecho todo por la empresa.
El mundo siempre esconde una sombra tras la tuya, la amenaza es permanente. Vendrán otros y alcanzarán los objetivos que tú dejaste a medias, el orgasmo de la Tere, la certificación ISO 2/190, los sueños de tus hijos.
Pon un plato más en la mesa los domingos y cuando tu mujer te pregunte dile que otros vendrán. Así sentirá que le lees el pensamiento, se sonrojará y quizá el postre dominical seas tú.

10/20/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:11|
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Tears in Heaven - Lágrimas en el cielo - Eric Clapton.



Would you know my name if I saw you in heaven?
Would it be the same if I saw you in heaven?
I must be strong and carry on,
'cause I know I don't belong here in heaven...
Would you hold my hand if I saw you in heaven?
Would you help me stand if I saw you in heaven?
I'll find my way through night and day, 'cause I Know I just can't stay here in heaven.
Time can bring you down, time can bend your knees,
Time can break your heart, have you begging please, begging in please...
Would you know my name if I saw you in heaven?
Would it be the same if I saw you in heaven?
I must be strong and carry on,
'cause I know I don't belong here in heaven...
Would you hold my hand if I saw you in heaven?
Would you help me stand if I saw you in heaven?
Beyond the door, there's peace, I'm sure
And I know there'll be no more tears in heaven... 


Dirías mi nombre, si me ves en el cielo? 
Sería lo mismo, si te veo en el cielo?  
Debo ser fuerte y continuar 
porque sé que no correspondo al cielo.

Agarrarías mi mano, si me ves en el cielo? 
Me ayudarias a levantarme, si me ves en el cielo?  
Encontraré la salida a través de la noche y del día, 
porque sé que no me puedo quedar aquí en el cielo.  

El tiempo puede hundirte, 
El tiempo puede doblar tus rodillas, 
El tiempo puede romperte el corazón, 
Estuviste pidiendo por favor? 
Pidiendo por favor?  

Detrás de la puerta, 
Hay paz, estoy seguro, y sé que no habrá mas lágrimas en el cielo. 
Sabrías mi nombre si te veo en el cielo? 
Sería lo mismo, si te veo en el cielo?  
Debo ser fuerte y continuar, porque se que no correspondo aqui en el cielo.

10/19/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:30|
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Carlos Marzal - Cálculos Infinitesimales.



La luz de esas estrellas ya ha ocurrido.
En una lejanía inapropiada
para nuestra penosa sensatez,
ya han muerto las estrellas que miramos.
Millones de millones de años luz,
agujeros del tiempo inconcebibles,
la confabulación de la energía,
más allá de cuanto nos resulta soportable,
en una aterradora fiesta sin nosotros.

Todo el escrupuloso asombro de la ciencia
parece que conduce hasta este asombro
con que contempla el cielo un ignorante.
Según nos dicen, hay que seguir viviendo
cercados de preguntas sin respuestas.

Nuestras lentes exploran las galaxias
y nuestra pequeñez sólo es tangible
en el inmaculado abismo de los números,
en el sagrado horror
de cálculos infinitesimales.

¿Hacia dónde conducen estas cavilaciones
de aturdido astrofísico? Estas cavilaciones
no conducen. Estas cavilaciones ya han estado,
ya han sido desde mí en otro yo que ha muerto
en la distancia. Todo lo que refulge es luz marchita.

Ser es un fui que un no soy yo contempla
desconcertado desde un planeta ajeno.
La Historia y el futuro han sido para siempre
y acosan desde lejos, ya ocurridos.
La vida es la nostalgia incorregible
de habitar un rincón del firmamento
que sólo se ha erigido en el pasado
y cuyo planisferio hemos perdido.

Así que cuando te amo ya te he amado.
El dolor que te causo y que me causas
es un dolor tan viejo que no duele,
aunque puedas pensar que está doliéndonos,
y ese fuego eucarístico en el que me consumo
es un simple capricho de las cronologías,
un voluntario error de apreciación
con respecto al pasmoso suceder de las cosas.

Nuestra felicidad ya no nos pertenece,
vivimos de prestado en lontananza,
que es el inconcebible tiempo de las constelaciones.
La perpetua ordalía de tu cuerpo
es el altar de una ciudad hundida
en donde los ahogados de mí mismo
aún mantienen un culto que ha perdido a sus fieles.
El temblor de quererte, el estremecimiento
de coincidir contigo en esta nada
quizá es una ilusión de mi memoria astral.

Y el caso es que no importa.
No importa que no podamos ser, porque hemos sido;
no importa que en ti no pueda estar, porque ya estuve,
no importa si lo que ya ha acabado nunca nace.
Me incumbe la conciencia del álgebra celeste
y en lugar de alejarme de ti los números me acercan.
No puedo comprender esas distancias
y aunque las comprendiera no las vivo.

Hay una plenitud crepuscular
en la conspiración del universo
para que no nos encontremos tú y yo.
Ya no concibo una embriaguez más grande
que ese convencimiento con que irradias
la falsa luz de las estrellas muertas.

10/18/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 16:15|
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Eduardo Milán - Cuando mucho una discontinuidad


Cuando mucho una discontinuidad,
Una mancha que se desmancha de la mancha
Lleva su huella
Una ráfaga de caballo moderno nunca empastará
El despistado caballo no está
Llano está, caballo no

El poema moderno
Lleva su des-madre consigo, la descuelga
Del árbol,
La derrama en la imagen de una piedra-planta-pájaro
De nombre La Naturaleza
Habita detrás de un dios, dios detrás

Piedra-planta-pájaro
Pómez-pule-alma

Habita una casa al principio
Habita un movimiento al fin
Cosas del poema moderno variar vacío

Ya no temas
Ya no temas, niño de los pasajes,
Descansa, mi benjamín
Aquí no hay escaleras.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:18|
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Miguel Ángel Velasco - A un daltónico.



Si como tú pudiera oír el dolor del semáforo,

podría decir llora este rojo sauce sobre marzo

y nadie conmovido traería pañuelos ni doctores.

Podría decir verdes hematíes alimentan el sueño del vampiro

y nadie asustado esgrimiría candelabros de plata…

10/17/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:15|
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Gonzalo Rojas - Axioma.



Dada la hipotenusa carnal del enxiemplo, bese
el hombre a la sua
mujer suave, arguméntela
con otro fósforo para que la llama
siga siendo llama,
ábrala además
libertino.

10/16/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:31|
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Torso K - Cincel




Cincelo palabras

queriendo encontrar su misterioso
....................................................................secreto

desde dentro del corazón.

Aguanto la respiración

me muero por encontrar su cuarta dimensión.

y en tanto con la mosca detrás de la oreja

le doy vueltas al vuelo de una mariposa ...

aunque realmente

a quien le importa?

él:

imagina que te hubiese invitado a un té en Pekín

y llegamos... y ya no está

porque ahora se llama Běi jīng

es como quedar en un bar de la Quinta Avenida

y que al llegar estuviese cerrado...

ella:

no, no

solo el nombre del bar sería distinto

pero el bar seguiría allí

él:

vete a saber

a lo mejor habría un banco o un chiringuito financiero,

O peor

quizá alguna vez retornemos a las estrellas

y ya no estén allí.

Al fin y al cabo la nada

sea el espacio de infinita densidad de vacío

del delirio...


Lo que sí es una tragedia,

lo más triste, es que tu alma gemela

viva en un Universo Paralelo.

Sin duda

10/15/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:48|
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Torso K - Olvidando por el estribo.



Esta tarde

he escuchado de labios de mi padre

el estribillo de aquella canción de Santana,

de la que yo tampoco recuerdo el título.

10/14/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:28|
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Martín Romero - Dentro.



El hombre que da cuerda a los relojes
ha fijado la hora exacta del dolor.

Y están los corazones apunto
de sufrir la amargura en sus latidos;
y están los vientres turbios.

El hombre que ha escondido
la brújula del alma
no pronuncia palabras.

Y están las almas
huérfanas, vagabundas;
y están los ojos
llenos,
rebosantes de llanto.

Hay un hombre cansado
que anuncia taciturno la derrota.

En un lugar del mundo es el momento.

Dentro de un hombre
ha estallado otro hombre.

En un lugar del hombre
se ha cometido un crimen.

Dentro de un hombre
- en otro hombre -
se ha celebrado un funeral.

10/13/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:20|
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Daniel Samoilovich. Profecía del Anti Darwin.



El hombre, que creyó que provenía
de las figuras geométricas,
o de las piedras arrojadas
hacia atrás por los sobrevivientes
del diluvio, cuando un sueño les dijo
que arrojaran los huesos de la tierra
les llevó un par de siglos entender
qué demonios se les pedía que hicieran),
el hombre, decía, que creyó
devenir como una emanación
del arquetipo platónico,
o bien del Verbo encarnado
en un sujeto y su costilla,
incapaces en conjunto de etc.,
habiendo sido refundada la raza
por un barco que encalló en Turquía
tras andar a la etcétera, etcétera,
en fin, el que creyó ser guijarro
o arcilla o triángulo o sueño
ahora se cree un mono. Nos reiremos mucho
a la vuelta de los siglos de esta nueva
religión y su simiesco padre.

10/12/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:22|
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Antonio Gamoneda - Angina de pecho.



Si la mitad de mi corazón está aquí, doctor,
la otra mitad está en China,
en el ejército que desciende hacia el Río Amarillo;
y, luego, todas las mañanas, doctor,
todas las mañanas, al alba,
mi corazón es fusilado en Grecia.
Y después, cuando los prisioneros caen en el sueño,
cuando los últimos pasos se alejan de la enfermería,
mi corazón se va, doctor,
hasta una vieja casa de madera en Estambul.
Además, hace diez años, doctor,
que yo no tengo nada en las manos para ofrecer a mi pueblo;
únicamente una manzana roja.

Es a causa de todo esto, doctor,
y no a causa de la arteriosclerosis
o , de la nicotina y de la prisión,
por lo que yo tengo esta angina de pecho.

Yo miro la noche a través de los barrotes
y, a pesar de todos los muros que pesan sobre mi corazón
su latido responde al de la estrella más lejana.

10/11/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:03|
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"Moon river", como sabrán, es una canción compuesta por Henry Mancini y Johnny Mercer en el año 1961 para la película "Breakfast at Tiffany's", que ganó el Oscar a la mejor canción de banda sonora en 1962.

Aquí, la canción interpretada por Frank Sinatra.



"Río de luna, más de una milla de ancho,
Te cuzaré algún día,
Viejo fabricante de sueños,
Tú, destrozacorazones ...
Donde quiera que vayas iré contigo,
a donde quiera, yo seguiré tu camino.

Dos vagabundos para ver el mundo
Hay tanto mundo para ver
perseguimos el mismo final del arco iris
que aguarda al final de la curva ...
Mi fiel amigo,
el río de Luna y yo".

10/09/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:41|
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Torso K - Impostura.

La razón de la locura

se talla con cincel en la piedra dura de la memoria

La deriva

que toma la conciencia del canibal desnudando

un cadáver con ternura

para hacer de él el maniquí de nuestra impostura.

10/08/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:21|
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Roald Hoffmann - Pruebas de la existencia de dios. I. El argumento del relojero.

Mientras me ducho, se va la luz y
la casa se queda en extremo silenciosa. Bien,
tengo una pila de pijamas y calcetines sucios
en la lavadora y, estando en posesión de un doctorado,
conjeturo que probablemente el cableado no soporta
a un tiempo el agua caliente (la ducha lleva
fluyendo un buen rato, lo admito) y la colada.
Así que me apresuro hacia el garaje, pulso
unos cuantos interruptores, pero la bombilla roja
(15 A) sigue roja. Sin embargo las otras luces continúan
encendidas, lo que interpreto como un buen augurio, y vuelvo
a conectar la lavadora, pero en cinco segundos
todo se vuelve a parar. Decido que es
mejor terminar el lavado a mano, abro
la puerta frontal de carga, con lo cual se forma
a mis pies un lago de agua oscura y jabonosa.
Ya era hora de fregar el suelo de todos modos,
y tras achicar parte del agua empiezo
a hacer justo eso. Pero se me ocurre que,
ya puesto, debería traer algo de leña, lo que
ensucia todo, sacar el montón de cenizas
fuera. Así que traigo un cubo de metal
y lo lleno con las cenizas, pero entonces
cerca de la puerta hay un pequeño charco
de agua que olvidé secar, resbalo,
me contorsiono fantasmagóricamente para
evitar la culada, sin soltar el cubo y
sin dañarme la espalda. Pero algunas
cenizas se escapan, y ocurre que caen en su
mayoría sobre los tres pares de zapatos
pulcramente ordenados junto a la puerta. Me digo
que las cenizas son limpias, en los viejos tiempos
la gente incluso las usaba para limpiar. Y que justo
hoy puede ser el día perfecto para trabajar
en la revisión de nuestro manuscrito sobre
El Diseño Racional de una Constante
de Acoplamiento Máximo Electrón-Fonón.

10/07/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:38|
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Torso K - Pasillos interiores.

Tuve una visión,

llevabas una llave en la mano

y caminabas a ciegas

por el largo pasillo de la noche.

10/06/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:23|
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José María Millares - [Entra en el ruido...]

Entra
en el ruido
cansado ya viejo la voz raíz sonora
que aún escucha trinos
que bajan y suben por las paredes
aconsonantando el canto de la rueda del reloj
que salta sobre piedras
y acude hasta ser ventana pájaro
del árbol que le cuenta cómo callando pasa
el tiempo y allí dentro
de aquel pasillo negro llora y escucha
al ojo que observa y se moja de palabras
y de la luz sube a la rama
donde habitan pasillos y escrituras que levantan
paredes edificios de enredaderas
y se pierden una vez más las voces que corrían
de los niños donde todas llegaban
hasta el mar
para en su horizonte
perderse.

10/05/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 16:14|
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Miguel Ángel Velasco - Las Garzas

Las vi cruzar el puente, en un rasguño
de la noche cerrada: transcurrían
en formación precisa,
un sereno triángulo
como flecha segura que apuntara
al corazón del sol adivinado
más allá de la niebla,
tatuaje rojo inscrito en el calor
del territorio propio entre las alas.
Batían en la fe de un solo pulso
el plomo de los cielos, sacudiéndose
las bajas nubes tardas.
Volaban de memoria aquellos pájaros,
fantasmas de pureza con la mirada fija
en la línea de acero de una ancha tierra santa.
Quedé como imantado
en toda mi estatura a la alta aguja
de su navegación, mientras seguía
con los ojos errantes el vector de su rumbo.
Al cabo, la bandada
fue mullendo su esquema en una mecha
de bruma, hasta perderse
en la tinta del cielo.
¿A dónde irían
las garzas? Sólo sé
que algo de mi partió
como saeta fiel aquella noche
desde el arco del puente;
algo de mí se fue y boga dichoso
hacia algún sur de luz en la flecha del vuelo.

10/04/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:20|
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torso K - candil

A estas horas sigo despierto,

alumbrando con un candil

tus huellas perdidas

sin fin.

10/03/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:42|
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Leonard Cohen Si supieras.

si supieras cuánto te quisimos
lo disimularías
no irías por ahí jodiendo
con la pasión
que mató a trescientas mil personas
en hiroshima
o recogió rocas de la luna
para hacerlas polvo
buscándote
buscando tu ánimo perdido

10/02/2010 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:04|
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