Correo de Náufragos


Cristina Falcón Maldonado - Asteroidea.



Recojo lo que queda
de mi torpe vuelo.

Pieza a pieza
armo sin pretensiones
este frágil andamiaje.


Como una estrella
fuera del agua

si nos tocan
nos desmembramos.

Afuera el viento
el día
como una película de Charlot.

Somos un trasnocho
irredento.

Afuera el día.
Eso dicen.

12/30/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:53|
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Gamoneda - Ha venido tu lengua.



Ha venido tu lengua; está en mi boca


como una fruta en la melancolía.


Ten piedad en mi boca: liba, lame,


amor mío, la sombra.

12/29/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 17:15|
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La Maison de la Lujuria. Ken Zo




Al fin soy Sombra de lo que Era



La Maison de la Lujuria. La sensualidad
de lo velado, tu pesadilla.

The Maison of the Lust. The sensuality of the watched[veiled], your nightmare

12/28/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:43|
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Ángeles Mora - En vano




En vano te he buscado.
Atrás quedan las horas
que tanto fueron tuyas.
Murieron.
Se fueron para siempre
con tu beso,
tu beso perdido en la cuenca
de mi mano,
roto de frío,
mientras que aquel portal sigue en su sitio,
y la casa se cae,
me dicen.
¿Sabremos algún día
por qué no merecimos tanta dicha?

12/27/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:31|
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D.Hierro - De murmullos.



De qué silencio hablas,

te callas
el murmullo
de los días eternos
el frío ámbar de tedio y fresas.


Merman las fuerzas
....................................sobran las palabras.

12/26/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:19|
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El cambio climático: Asturias Liberal ofrece un reportaje...

Asturias Liberal ofrece un reportaje (fragmentado en 8 videos) que desmonta la teoría que Al Gore y sus seguidores llevan por todo el mundo. Un recorrido histórico desde el origen de la teoría política del CO2, hasta las consecuencias que para el progreso de los paises del tercer mundo tienen.

FUENTE: Asturias Liberal

o verlo aquí mismo:

Video 1.

  1. De cómo períodos de la antigüedad soportaron mayores niveles de CO2.

  2. Origen político de la teoría del CO2 como factor decisivo en el calentamiento.

  3. Fundador de Greenpeace se descuelga del eco-fundamentalismo.

  4. Grupos de interés y puestos de trabajo dependen del mito del CO2.

  5. El pensamiento dominante mata el sueño africano de alcanzar el desarrollo.

  6. Otros períodos, como la Plena Edad media, han presentado temperaturas medias mucho mayores que las actuales.





    Video 2:

    1. Época de enfriamiento global preocupante entre 1940 y 1975.

    2. Periodo de calentamiento anterior a 1940 con emisiones industriales de CO2 mucho menores que las actuales.

    3. El vapor de agua es un gas invernadero de mayor repercusión que el CO2.

    4. El papel determinante de los gases invernadero en el calentamiento atmosférico es cuestionable a tenor de las mediciones de temperatura en altura.




    Video 3:

    1. La correlación entre el CO2 y la temperatura es compleja. Estudios demuestran que el vínculo causal es el inverso al que se proclama. El aumento de temperatura atmosférica produce emisiones extras de CO2:

    2. Las plantas emiten más CO2 que las industrias.

    3. Los océanos emiten más CO2 cientos de años después de aumentar sus temperaturas, tal y como las series de datos demuestran.

    4. La física solar establece al Sol como determinante en las temperaturas de La Tierra.




    Video 4:

    1. Registros astronómicos demuestran la relación causal de la actividad solar sobre la temperatura de la Tierra en registros de los últimos 400 años.

    2. Las partículas subatómicas desprendidas de las estrellas desaparecidas producen más nubosidad y bajada de temperaturas. Se corresponden con las décadas frías.

    3. La activación de vientos solares interrumpen la acción de dichas partículas produciendo menos nubosidad y décadas de calentamiento. Es el Sol quien conduce los cambios climáticos.

    4. En los sesenta se presentaba el “enfriamiento global” como peligro.

    5. El gobierno de Margaret Thatcher apuesta por culpar al CO2 del calentamiento de los ochenta para liquidar la dependencia energética británica de los combustibles fósiles.




    Video 5:

    1. De cómo M. Thatcher inunda de libras a los científicos que acentúen al CO2 como factor de calentamiento. En su punto de mira: los sindicatos mineros y la dependencia energética del Reino Unido.

    2. El movimiento ambientalista aprovecha estos estudios para levantar una nueva bandera.

    3. Fundador de Greenpeace denuncia la infiltración izquierdista en el movimiento ambientalista tras el colapso de la URSS.

    4. Sólo hay dinero para los científicos que abunden en la tesis del CO2 y en el catastrofismo del calentamiento.




    Video 6:

    1. Errores en los modelos de emisiones de CO2. Los aumentos de emisiones industriales son menores que los citados.

    2. Entre los científicos subvencionados y los periodistas ambientales importa menos la predicción veraz que la espectacular. Modelos manipulados.

    3. La expansión de hielos manipulada. Según imágenes de la NASA, siempre hay expansiones y contracciones en breves periodos, pero sólo se muestran los deshielos.




    Video 7:

    1. Corrupción en la Academia Nacional de Ciencias de los EE UU. Científicos firmantes de estudios denuncian manipulaciones en las conclusiones de los mismos.

    2. El gran circo de la Conferencia sobre el clima. Estudios espurios que relacionan el sexismo con el cambio climático.

    3. El “principio precautorio” destruye el sueño africano. Líderes y médicos denuncian el efecto de prohibir desarrollos energéticos en África basados en combustibles fósiles.




    Video 8:

    1. Denuncias africanas contra el hambre y la miseria que produce el ecologismo apocalíptico.

    2. La condena ecologista del uso de la riqueza de carbón y petróleo africanos alarga la miseria.

    3. Energías alternativas: si son caras en Occidente, son prohibitivas en África.


12/25/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 12:35|
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José Emilio Pacheco - Presencia.



¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:34|
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Fernando Beltrán - Amar es este error imprescindible



Para poder vivir,
esta forma distinta de sentir la lluvia
cuando llega el otoño
y la saliva
de los parques más tristes
habla sólo al oído de los locos,
de los cuerdos de atar,
de este poema
empapado de sed,
muerto de amor y frío,
acantilado al borde de un abismo
que antes nunca escribí

12/23/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:12|
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Pilobolus Bidauto 2007


12/22/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:24|
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Wislawa Szymborska - Bajo una pequeña estrella.

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

12/21/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:00|
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Peru Saiz Perez - La poseía la poesía.

¿quieres meter tu cochecito en mi garaje?

¿quieres meter tu piloto en mi avión?

¿te gustaría meter tu cura en mi iglesia?

¿tu nadador en mi piscina?

¿quieres meter tu retrato en mi foto?

¿quieres meter tu plato en mi lavavajillas?

¿te gustaría que entrara tu jugador en mi casino?

¿quieres dejar tu perrito en mi perrera?

¿meterías tu tarjeta en mi cajero?

¿quieres meter a tu soldadito en mi guerra?

¿quieres deslizar a tu espeleólogo en mi cueva?

¿quieres meter a tu ladrón en mi banco?

¿quieres meter a tu universitario en mi universidad?

¿quieres poner tu pintura en mi museo?

¿quieres meter tu poema en mi cuaderno?

Llámame, me siento sola, necesito la multitud de tus pelotas

12/20/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:03|
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Belaborda - Yo escribo, tú me lees

"Yo escribo, tú me lees".

¿Y si tú no me lees? Acaso solo quede

el que me mira desde el cruel espejo,

ese que lleva sombra que yo dejo.

| Escrito por: kenzo | Hora: 21:32|
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Torso Kenzo - Frio.

*

Domingo de diciembre

invierno helado.

Nieva.


-18 grados

dan en las noticias.


Se hace noche
me pongo un Martini
con su aceituna
y su rodaja de limón.


Afuera el frío

dicen

quienes regresan.


*foto:© 2005-2009 Kepa Castro - Diario de un Montañero Paparazzi

| Escrito por: kenzo | Hora: 20:56|
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Justo Rodríguez Santos - Musica rota.



propago insomnios de un ave ignota

que en el olvido tiembla atrapada.

rumor caido
musica rota.


dispongo un plano sin derroteros

y con fantasmas bucaneros

en mi delirio suena esa hora.

hora sin cifre
sin agujas.

un angel buitre mi alma devora

con mis estrellas juegan las brujas.

| Escrito por: kenzo | Hora: 02:13|
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Torso Nau Frago - Precipicio.



Con el aire se precipitó la tormenta.
El viento se hizo furia en el mar
y los barcos náufragos.

12/19/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:47|
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Fernando Beltrán - Ni una baja.



Ni una baja
tras cien operaciones.
Ni una baja
tras mil operaciones.
Ni una baja
tras tres dias de guerra
en la bolsa de Tokio

12/18/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 09:09|
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Súcubo v.2.0 - N.L.

Su piel era blanca y despedía un suave fulgor en la oscuridad. Sus ojos brillaban, anticipando sus movimientos. Él estaba atado a un travesaño de la cabecera de la cama. Se olía su temor y su excitación. En su cabeza sonaba una alarma. Temía ser devorado por ella. ¿Quién lo diría?, pequeña y delicada, muy femenina y poderosa. Le recordaba a las mantis religiosas, preparándose para la copulación, para después, devorar a su pareja.

Sus manos se posaron en su torso húmedo. Lo acariciaba con la punta de sus filosas uñas. La espalda masculina se arqueó. Sus manos pequeñitas llegaron hasta su cuello, masajeándole la base de la nuca. Un gemido escapó de su boca, mientras ella reía, con su expresión de diablo. El cabello rojo brillaba y sus ojos verdes como duras esmeraldas mostraban el reflejo de su propia expresión caliente y nerviosa.

- "Tal vez si no coopero, me deje ir" - pensó él - "ahora entiendo lo que es una violación para las mujeres".

¿Quién era ella? ¿Cómo llegó hasta allí? Solo recordaba que ella le acariciaba el rostro

12/17/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:01|
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Damián Ibañez - tempestades



Vino el Diluvio y nos alcanzó cazando moscas.

A la sombra de un viejo manzano en pena,
con el agua al cuello, alzamos plegarias al cielo
preguntando a las pléyades de estrellas por el futuro
[el incierto futuro de este mi corazón oscuro]
de escribir mensajes sin retorno. Huidizas palabras
que enviamos cargadas de esperanzas vanas
en botellas rotas, por mares de tempestades y derrota.

Ya no sé, sombra mía, roto amor, abismo,
si tendremos certeza alguna entre tanta desdicha,
o si ya sólo seremos eso, bruma en el cieno del aire,
—Mas no quiero creerlo, no me resigno-

y envío de nuevo, en naves inciertas, las cartas,

mensajes en frágiles botellas, al Océano.

| Escrito por: kenzo | Hora: 03:40|
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Wendy Guerra - Entrar al closet.



Entrar al closet
Al amparo de la doble costura
El centímetro nos diferencia
El agudo alfiler siega tu entalle y te advierte
Altura y moldes de breves medidas
confiesan tu falso esplendor
Entrar al closet enterrar la armadura y el arnés
Fundir mi pelo entre las telas
Inhalar la elegancia del polvo
Volver al silencioso huso de fibra lustrada
“Torciendo la hebra devanando en él lo hilado”
Sobre la gota roja se lee tu pasado
La cuchilla acariciando mis medidas
Frivolidad pensada Traición al estilo
Cortar el lazo de mi fe
tiza tela y plomo
El hilo de mi mente deshebrada
olvida la medida de tu espalda
Entrarle al closet hilvanada y breve
Esconderme en el zoo de los abrigos
Y anotar figurar en silencio tu rabia
La máquina cose y la cabeza remienda
Jugar a des vestirme por ti y sin ti conmigo
Cuna de lana y naftalina incandescente
Ensartar al hombre y al ánimo
Puntada invisible
Estocada para entrar en otro cuerpo
Boceto para curar tus pasarelas interiores
Ante la frialdad del cuerpo que vendiste
Embalsamada en disfraces estridentes
Entro al closet
Traslúcidos vestidos me cortejan
No exhibo no provoco no desfilo
Apago los neones de tus tiendas
me borro y me reescribo en el encierro.

12/16/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:36|
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Raymond Carver - El don de la ternura



Tarde en la noche. Comenzó a nevar.
Los copos húmedos caían
más allá del cristal de las ventanas,
surcando el aire frío
ocultaban el resplandor de la ciudad.
Observamos un rato la tormenta
sorprendidos, felices, satisfechos
de estar allí y no en otro sitio.
Puse un leño en el hogar,
me pediste que regulara
el tiro de la chimenea.
Nos metimos en la cama.
Cerré mis ojos, de inmediato,
pero
por razones que desconozco
antes de dormirme
el aeropuerto de Buenos Aires
atravesó mi memoria.
Recordé esa tarde,
la temprana oscuridad, las sombras.
Reconstruí la escena:
regresé a ese paisaje desolado
donde flotaba un silencio sepulcral
interrumpido únicamente por el rugido
de las turbinas del avión que carreteaba
lentamente bajo una lluvia de granizo,
tan fino que lo confundimos con nieve.
En las ventanas de los edificios no había luz.
Un lugar realmente solitario.
Sólo pasillos abandonados, hangares vacíos.
No vimos a una sola persona.
“Es como si todo estuviera de luto,”
fue tu comentario.

Abrí mis ojos.
El ritmo de tu respiración
me dijo que estabas profundamente dormida.
Te cubrí el cuerpo con uno de mis brazos.
Mis evocaciones
me trasladaron de la Argentina
a un departamento en el que pasé
un tiempo de mi vida, en Palo Alto.
No nieva en esa ciudad,
pero el departamento disponía
de un amplio ventanal desde donde
podríamos haber mirado por horas
la autopista que rodea la bahía.
La heladera estaba al lado de la cama.
Las noches calurosas, sofocantes,
cuando me despertaba con la garganta seca
sólo tenía que estirar el brazo, abrir la puerta
y dejarme guiar por la luz interior
hasta el botellón con agua refrescante.
En el baño un pequeño calentador eléctrico
descansaba cerca del lavatorio.
Todas las mañanas mientras me afeitaba
calentaba agua en una vieja sartén,
el frasco de café instantáneo,
siempre a mano, en el botiquín.

Un mañana me senté en la cama
vestido, recién afeitado,
bebiendo sorbos de café caliente
intentando olvidar planes,
proyectos, todas esas cosas
que había decidido realizar.
Finalmente disqué el número
de Jim Houston que vive en Santa Cruz,
le pedí prestados 75 dólares.
Me contestó que estaba sin fondos.
Su mujer había viajado a México
por unos días y él ya no tenía dinero,
no llegaba a fin de mes.
“Está bien”, le dije. “Te entiendo.”
Y así era,
no necesité explicaciones.
Hablamos un poco más y cortamos.
Terminé el café cuando el avión
comenzaba a elevarse en mi recuerdo
y yo desde la ventanilla miraba
por última vez las luces de Buenos Aires.
Después cerré los ojos
iniciando el largo regreso.

Esta mañana hay nieve por todos lados.
Hablamos sobre la tormenta.
Me comentás que no dormiste bien.
Te digo que yo tampoco.
Tuviste una noche terrible. “Yo también.”
Estamos tranquilos el uno con el otro,
nos asistimos tiernamente
como si comprendiéramos nuestro estado de ánimo,
las mutuas inseguridades.
Creemos adivinar los sentimientos del otro,
no podemos, por supuesto, nunca podremos.
No tiene importancia.
En realidad es la ternura la que me interesa.
Ése es el don que me conmueve, que me sostiene,
esta mañana, igual que todas las mañanas.

12/15/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:22|
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Yuri Pérez - Primer Jardín.



Me voy feliz y desquiciado
Fui en ti el peor de los gusanos del río
Aposté la orfandad del corazón, vaca y brisa
A los fatales cantos de los vampiros en los álamos

Sé tu nombre y el riesgo fatal de tu sangre
Nuestro beso malo escupió entre alhelíes bárbaros
Dicha y desgracia
Por eso me alegro bajo esta horrorosa tormenta

Estoy en ti hasta la inevitable lluvia del puñal
Otros como yo o mejores pétalos de dulzura enferma
Levantarán tu cintura entre buitres y amapolas
Y dejarán bajo los nichos la orina fresca de tu patio

Sólo yo te he amado con infatigable tristeza
La furia de la escarcha sobre la luna echada en la faz de la muerte
El tonel de sangre que arrastra el mosquito hasta la tumba
Me condenan a la hoguera y al aburrimiento mortal de los puentes

Soy el insobornable Yuri Richard, tu espina de ceniza y sal
Entra en este poema como un dedo de nieve al agua
Ven al polvo del jardín, al hielo del pueblo
Como entra un poeta a la desgracia del lenguaje

12/14/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:41|
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Mada Alderete - Por la forma de llamar.



se distinguen las visitas.

Las niñas gritan y ríen
antes de golpear la madera.

Mi antiguo amor llama suave,
muy flojito,
ese las mata callando.

Y tú,
que has invadido mi casa
aporreas sin piedad mi pobre puerta.

No sé qué buscas, chico,
o qué vendes,

pero llamas igual
que el del butano
o el de los congelados.

12/13/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:15|
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El serbio que destruye un colegio soy yo,
el ruandés que mata a machetazos soy yo,
el terrorista que coloca la bomba soy yo,
el hombre que dispara en un hiper de Texas soy yo,
el judío que bombardea un campo de refugiados soy yo,
el palestino que clama en el desierto soy yo,
el albanés que huye en un barco soy yo,
el marroquí que se ahoga al cruzar el estrecho soy yo,
el guerrillero que aún sueña en el El Salvador soy yo,
el bebé somalí que muere de hambre soy yo,
el médico sin fronteras soy yo,
el general que apunta soy yo,
el empresario que emite residuos radioactivos soy yo,
el enamorado que mata por amor soy yo,
el loco que muere por amor soy yo,
el político sin escrúpulos soy yo,
el funcionario corrupto soy yo,
el funcionario honrado soy yo,
el hombre capaz de lo mejor,
el hombre capaz de lo peor
el hombre a secas, yo

Nuestros aviones llegan
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones bombardean
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones matan
sin sin ser vistos ni oídos.
Sólo el tacto, el olfato y el sabor
de la sangre en la boca,
les hace sentir frío y les devuelve
el sentido común a los que han muerto

| Escrito por: kenzo | Hora: 19:23|
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Carlos Marzal - El último de la fiesta



Has apurado el plazo

que la noche te había concedido,

y a quien la luz ha de traer

ya lo conoces.

Si vuelves hacia casa, con tus pasos

volverán sus pasos. Y a tu fatiga

su fatiga habrá de acompañar.

La fiesta ha terminado y queda su enseñanza:

como una vieja deuda contraída,

nada hay más imposible que escapar de nosotros.

Ya se aproxima el alba, y nadie ignora

que todo plazo acaba por cumplirse,

que toda deuda acaba por pagarse.

| Escrito por: kenzo | Hora: 14:21|
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William Navarrete - Hammam



Sólo el secreto sutil de las miradas
Perdura entre cortinas ahumadas,
Ahí donde las manos laboriosas,
Despojadas de sus arabescos de cálamo,
Entregan la nobleza de tu fuerza
A quien tal vez no siente nada,
Y espera que le sanen las heridas
Escondidas por las risas o el vapor.
No veo más que cuerpos desangrados
Que compran la ilusión de los remedios
Y manos que se agitan sin descaso,
Como mariposas rendidas ante el viento
Entregándose a una danza de piruetas,
Simulacro de tacto, inútil cura,
Cómplice sereno de silencio,
Minuto pasajero entre mi cuerpo y yo.
He comprado el silencio de esas manos
-como compro un canto que no entiendo-
en la estancia del alivio efímero,
a sabiendas que el olvido no se compra,
ni se olvida la magia de la danza
el misterio delicado de mi ausencia,
la pregunta escabullida en mis respuestas,
y he salido del hammam, sin ver el sol.

12/12/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:01|
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Jim Morrison - Cancel my subscription to the resurrection



El hombre y su obsesión: que nada pase
sin la amenaza dócil de un retorno;
trocar en oro el sol echado al horno,
hallar en el final algo que case
y dé otra dimensión a lo ya dicho.
Identidad es algo que sucede
dos veces, una más: algo que puede
dejar de ser y ser. Arduo capricho
éste de condenar por abstraíbles
la simples circunstancias y salvar
las apariencias lúcidas que avisan
que nadie volverá. Las huellas pisan
caminos que no están. Irreductibles,
todas las sendas llevan al azar.

12/11/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 18:15|
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Vos no sabés qué es el amor - Raymond Carver


(una tarde con Charles Bukowski)
Vos no sabés qué es el amor
dijo Bukowski
tengo 51 años
y estoy enamorado de esa pendeja
me pegó fuertísimo
pero no te preocupés
ella también está enganchada
así debe ser mi viejo
yo me les meto en la sangre
y ya no pueden olvidarme
Tratan de alejarse
pero finalmente vuelven
todas ellas vuelven
salvo ésa
que dejé plantada
Me hizo llorar y mucho
bueno en realidad
en esos días
tenía la lágrima fácil
Por favor
no me dejes tomar bebida blanca
me pongo mal –me vuelvo despreciable
Yo podría sentarme con Uds.
hippies queridos
y chupar cerveza toda la noche
sí diez latas o más de esta cerveza, y nada –todo bien es como agua
Pero si tomo licor empiezo a tirar gente por la ventana
ya lo he hecho
Vos no sabés qué es el amor
Porque no te has enamorado
así de simple
yo tengo esta mina joven
que es muy, muy hermosas
Ella me llama Bukowski
Bukowski repite con su voz
suave y melodiosa
yo le contesto QUÉ
Vos no sabés qué es el amor
te estoy tratando de explicar
y no me escuchás
Si el amor irrumpiera en esta habitación
y les pateara el culo
ninguno de Uds.
podría reconocerlo
En una época pensaba
que las lecturas de poesía
eran un modo de entregarte
Mirá yo tengo 51 años
conozco algo la calle
sé que significa una lectura
pero me dije Bukowski
cagarte de hambre
es la peor de las entregas
Entendéme nada es lo que debiera ser
Ese tipo –cómo se llama
sí ese tal Galway Kinnell
ví su foto en una revista
Tiene su pinta
pero es profesor
Cristo Dios imagináte eso
Pero Uds. También enseñan
y yo ya estoy insultándolos
qué voy a hacer
No -no sé quién es
y ese otro menos
Todos son insectos
egos desproporcionados
Yo ya no hago muchas lecturas
pero ésos que construyen
una reputación
basada en 5 ó 6 libros
son todos unos insectos
BUKOWSKI dice ella
Por qué escuchás
música clásica todo el día
Eso te sorprende
no imaginás a una bestia como yo
escuchando música clásica
todo el día
Brahms Rachmaninoff Bartok Telemann
Carajo no puedo escribir en esta casa
Demasiado silencio muchísimos árboles
prefiero el centro de la ciudad
ése es mi ambiente natural
pongo mi radio en FM y la música
la música clásica fluye toda la mañana
y me siento frente a la máquina
y enciendo un habano
y lo fumo así de esta manera
así
INTENSAMENTE
Me digo Bukowski
sos un tipo con suerte
Bukowski viviste todo
sos un viejo con suerte
El humo azul flota
en la habitación y yo miro
a través de la ventana
observo la avenida Delongpre
Veo a muchas personas
caminando por las veredas
Apago el cigarro
aspiro profundamente
y comienzo a escribir
Bukowski esto es vida
Pienso
es bueno ser pobre
es bueno tener hemorroides
es bueno estar enamorado
Pero vos no sabés lo que es
Vos no sabés qué es el amor
Si la vieras comprenderías
todo lo que te quiero explicar
Ella imaginó
que fui a su casa
a encamarme
Ella adivinó mis intenciones
me lo dijo
Mierda tengo 51 años
ella sólo 25 y estamos enamorados
Ella es sumamente celosa
Jesús esta es la belleza total
Me dijo
que me arrancaría los ojos
si yo salía con otra mujer
Entendés esto es el amor
Que saben Uds.
Les voy a contar algo
he conocido a tipos en la cárcel
que tienen más estilo
que las personas
que vienen a esta universidad
a las lecturas de poemas
Son chupasangres
que quieren comprobar
si las medias del poeta
están limpias
si usa desodorante
Creánme no intento defraudarlos
Quiero que recuerden algo
en esta habitación hay un solo poeta
sólo un poeta esta noche en la ciudad
y ese poeta soy yo
Qué mierda saben Uds. de la vida
Qué saben de cualquier cosa
A quién de Uds. lo echaron del trabajo
Quién fajó a su hembra
A quién lo apaleó su hembra
A mí por ejemplo
me echaron de Sears Roebuck
cinco veces
y me recontrataron otras tantas
Trabajaba en los depósitos
ya tenía 35 años
y me echaron porque creían
que yo robaba galletitas
Sé de qué se trata
Estuve ahí
Tengo 51 años ahora y estoy enamorado
Esta pendeja me dice
Bukowski
le contesto siempre
QUÉ
Tenés la cabeza llena de mierda
BEBÉ vos sí que me comprendés
Ésta es la única hembra
hombre o mujer en este mundo
de la que aceptaré
comentarios de esta índole
Vos no sabés qué es el amor
Todas vuelven finalmente
salvo ésa de la que ya te hablé
Estuvimos juntos siete años
y nos chupamos todo absolutamente
Hay un par de dactilógrafos
esta noche en esta habitación
pero escasean los poetas y no me sorprende
Tenés que conocer el amor para escribir poesía
y….
Vos no sabés qué
Ése es tu problema es el amor
Dame un poco de eso puro sin hielo
Bueno ya es hora de comenzar el espectáculo
Sí si ya sé lo que dije
Sólo un trago más
tiene buen sabor
Vamos quiero terminar esta lectura temprano
Y después no se descuiden
no se acerquen a las ventanas

Versiones Esteban Moore

12/07/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:23|
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Rosie Inguanzo - Mujer adormecida en el río de un póster

Albura como el pan del sur.
De pie ancho como un árbol
Delgada de pecho como su vida
sencilla junto a mí, cama repleta
de libros de ensayo y olvido.
Así las mañanas anochecieran
frente al polvo por sacudir y un juego
lento y turbio en mis oídos.
Como las líneas de mi camisa,
se sucedieron los encuentros, en paralelo,
con su aroma de nafta
y su hondura en un hilo
en aquella habitación moldeada
bajo mi mano, el estuco y una alfombra
recién recuperada de la calle.
Así como sus lienzos,
la fui dejando morir por los lados
de la tela, como un Rothko1 extenuado
por la luz amarilla de una tarde.
_____________
1Una mañana, en el Hudson, vi reverberar en sus orillas la paleta de colores de sus cuadros. Entonces, comprendí como aquel cauce que cercaba a la ciudad, abría en sus orillas, las fisuras de un suicidio anunciado.

12/06/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:44|
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Jack Kerouac - Mi amada que no quiere amarme...

Mi amada que no quiere amarme:
Mi vida que no puede amarme:
Las seduzco a ambas.

Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)

Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.

12/05/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:19|
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Pablo Galante - Malasia.



Ahora anochece:

también suele amanecer en Malasia.

Allí descansa Malic;

Hace tiempo que no la veo


Ahora se rasca los dedos

Y espanta las moscas del caldo

Sus niños están flacos;

Translucen sus huesos

Como neones de nightclubs

Un temprano intercambio de postales

Ha servido para convencernos

Que vivimos en aldeas remotas y globales


Pero hace tiempo que no le interesa

Lo distante que me encuentro:

Si tiene fiebre

¿Como podré enterarme?
Tumba Lumunba; raíces de muérdago salvaje

Ay! su niño que llora.


Cuando viajaba en British Airways

Me señalaron estas tierras verdes

Como algo atrasadas


Ella vendía postales

En el aeropuerto

Y me divirtió

Sacarles unas UNICEF-flash

Y venderselas a una fábrica de calendarios


“...en el suelo de barro y viento

su choza se divisa a lo lejos

equilibrio de lo rudimentario”


Yo sé que Malic está llorando

En alguna parte de la Malasia espesa

Pero en esa parte llueve- dice la CNN

Nadie la siente porque ha aprendido a hacerlo en silencio

Como se debe

Y se daba a la risa cuando era niña :ji-ju-ja

Colgaba tornasoles aretes en las orejas

Pendientes

De los nombres

Que les ponía a las nubes

Malic danzaba los días de lluvia

Como si se tratara del paraíso

Y era eso

Porque sus ojos

No tenían nada que ver con nosotros

Y ahora nadan sin que nadie los oiga:

Casi nadie sabe de esto porque importa

12/04/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:46|
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W.H. Auden - The Unknown Citizen

(To JS/07 M 378
This Marble Monument
Is Erected by the State)

He was found by the Bureau of Statistics to be
One against whom there was no official complaint,
And all the reports on his conduct agree
That, in the modern sense of an old-fashioned word, he was a saint,
For in everything he did he served the Greater Community.
Except for the War till the day he retired
He worked in a factory and never got fired,
But satisfied his employers, Fudge Motors Inc.
Yet he wasn’t a scab or odd in his views,
For his Union reports that he paid his dues,
(Our report on his Union shows it was sound)
And our Social Psychology workers found
That he was popular with his mates and liked a drink.
The Press are convinced that he bought a paper every day
And that his reactions to advertisements were normal in every way.
Policies taken out in his name prove that he was fully insured,
And his Health-card shows he was once in hospital but left it cured.
Both Producers Research and High-Grade Living declare
He was fully sensible to the advantages of the Instalment Plan
And had everything necessary to the Modern Man,
A phonograph, a radio, a car and a frigidaire.
Our researchers into Public Opinion are content
That he held the proper opinions for the time of year;
When there was peace, he was for peace: when there was war, he went.
He was married and added five children to the population,
Which our Eugenist says was the right number for a parent
[of his generation.
And our teachers report that he never interfered with their education.
Was he free? Was he happy? The question is absurd:
Had anything been wrong, we should certainly have heard.

12/03/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:24|
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José Emilio Pacheco - Memoria

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

12/01/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:38|
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