Correo de Náufragos


Blanca Varela - A rose is a rose.

inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume

5/31/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:24|
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Maria Eloy García - Oda a una generacion de solteras


De tus fatuas liturgias de oenege
que solitario discurso te queda
hermosos tus taichis y que energicos
tus pensamientos de ultimo derecho
genuinamente humanos
y al fin tu ultima cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangre derramada
feliz tu evangelica despensa
y tu aseptica cocina
como un polvo democratico
arriba pues la ultima demagogia
el rojo profilactico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quieromasaje
la diosa homeopatia
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto.

5/30/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:55|
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Silvia Zayas - desenredarte espinos.


(…)

Atada, me entretuve en desenredarte espinos, con el orden contrario de la mujer que trenza cestos de mimbre sentada al sol. En acudirte al gemido lento de cachorro, acogerte la cabeza como si fuera un nido, y entregarte todo el calor que mi cuerpo emite.

Sabes de los ríos donde bebe el animal salvaje y corres a ensuciar su agua, a amansar al animal, a cazarlo y después de la lápida, me lo das a comer. Déjalo berrear, que bufe, que sople, que brame, o le embista al veneno de los cercos.

Esa fue tu proximidad, ofrecerme animales muertos, pellejos idénticos al músculo de tu pecho de tierra, pellejo amasado por el trillo de la desidia, neblina de niño huérfano antes de serlo.

Me dejabas hacer grietas con la lengua en tu vértebra para meter semilla, removerte el barro y el cuerpo, resonarte, gruñirte el hueco, ladrarte, aventarte briznas y que pudieras, a pesar de hombre, parir luz y no muchachos.

(…)

Hombre de palabras curvas como hoces acudo a la llamada de la becerra preñada de ilusión, y te dejo ahí inmóvil no sea que de mi roce, el rayo te parta en dos el árbol.

Se me acabó el tiempo para tus espinos.

5/29/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:49|
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Román Luján - Personae


Qué diera al mediodía por no ser yo
fijarme en otras cosas
desentrañar con garfios las íntimas razones
de que esta resolana abra cuchillos
sobre la plaza pública
explicar aquel traje que avanza
contra la voluntad obesa de su dueño
la risa desmontable del globero
la cicatriz humanizando apenas
el muslo acitronado de la recepcionista

Diera lo que resta de la tarde
por un ojo de mosca
multiplicado obsceno vouyerista
de ajenas percepciones
que polizón me diera una conciencia
nunca antes martajada
—por ejemplo la mía

Pero no tengo sino esta vista gorda
algo como ambición de caballo placero
unos zapatos grises que renuncian
cada trescientos días
una barba postiza este cuaderno
y un billete doblado en cuatro partes
dormitando la inocencia entre los senos
de alguna persuadible
que pagará la cuenta

5/28/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:25|
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Roberto_Juarroz - El amor empieza


El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.
El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

5/27/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:08|
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D. Hierro - De piedra.


Me miras así,

y haces incendio (provocas)

....................................en mi piedra.

5/26/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:57|
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Edmond Jàbes - Índice de las estaciones del año


Ella habla de milagro y amasa el pan.
La inocencia la dibuja.

Estrellas laboriosas.
Arañas instructivas.

Nieva sobre la palabra
Nieva para la palabra.
Nieva en la palabra.

Lo maravilloso.
El objetivo de las lámparas

Mujer y fuente
hacen sangrar al agua.
El mendigo cree en
la bondad de los árboles.

Lentas construcciones
de tinta y de metal,
la luz es memoria,
primer vuelo eterno.

Mañana, los enanos
serán gigantes.

La piedra
aguanta
el olvido.

Pero una mota de polvo
puede aplastarlo.

( «Hay una canción en el corazón del águila, pero sus
alas la llevan a otra parte.»
Reb Assayas
«Los esfuerzos del agua son pliegues. Mira cuánta es mi
pena.»
Reb Amhí)

5/25/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:48|
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Jorge Fernández Granados - El lienzo


No puedo saber
cuánto hilo le faltará a mis manos
para terminar esta tela.
Creo que ha sido la blancura
su tenue vocación y su misterio.
La trama no es más profunda
que el azar de su dibujo
y la solitaria fe que cifra el ritmo
de mis manos a la urdimbre.
Quizás esta tela es toda para el viento,
vela para un largo viaje en la inmensura
de un lento mar que llama, lejos

5/24/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:03|
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Por Elie Wiesel - Nunca


Nunca olvidaré esa noche,
la primera noche en el campo,
que convirtió mi vida en una sola larga noche,
siete veces maldita y siete veces sellada.
Nunca olvidaré ese humo.

Nunca olvidaré las pequeñas caras de los niños,
cuyos cuerpos vi convertidos en volutas de humo
bajo un silencioso cielo azul.
Nunca olvidaré esas llamas que consumieron mi fe para siempre.
Nunca olvidaré ese silencio nocturno que me privó, por toda la eternidad,
del deseo de vivir.
Nunca olvidaré esos momentos
que asesinaron a mi Dios y a mi alma
y convirtieron mis sueños en polvo.
Nunca olvidaré esas cosas, aunque estuviera condenado a vivir
tanto como Dios mismo.
Nunca.

5/23/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:47|
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Boris Vian - El desertor.


Señor presidente
Le escribo esta carta
Que quizá lea usted
Si tiene tiempo

Acabo de recibir
La orden militar
Para ir a la guerra
El próximo miércoles

Señor presidente
No voy a hacerlo
No vine a este mundo
Para matar pobre gente

No quiero que se enfade
Pero he de decirle
Que mi decisión es firme:
Voy a desertar

Desde el día en que nací
He visto morir a mi padre
Partir a mis hermanos
Y llorar a mis hijos

Mi madre sufrió tanto
Que ya está bajo tierra
Se ríe de las bombas
Y hasta de los gusanos

Cuando estuve preso
Me robaron la mujer
Me robaron el alma
Y todo mi pasado

Mañana muy temprano
Les cerraré la puerta
A aquellos años muertos
Y me echaré al camino

Pediré limosna
Por las rutas de Francia
De Bretaña a Provenza
Y les diré a las gentes:

«Niéguense a obedecer
Niéguense a colaborar
No vayan a la guerra
Niéguense a partir»

Si hay que derramar sangre
Derrame usted la suya
Pues tan buen apóstol es
Señor presidente

Si ordena que me busquen
Dígales a sus agentes
Que no llevaré armas
Que pueden disparar

5/22/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:42|
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Sylvia Plath - Mad Girl's Lovesong


Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y todo nace de nuevo.
(Creo que en mi mente te inventé).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopa la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas tocado por la luna, me besaste hasta enloquecer.
(Creo que en mi mente te inventé).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se apagan:
Escapan serafines y siervos de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y de tu nombre me olvidé.
(Creo que en mi mente te inventé)

Debí haber amado a un Thunderbird, en vez de a ti;
Al menos cuando la primavera llegue rugirá otra vez.

Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que en mi mente te inventé).

5/21/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:26|
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D. Hierro - De tragedias.


"Toda tragedia debe tener un chiste"

Toda tragedia debe tener un poeta
o al menos un buen enterrador.

Todo enterrador se merece un escribidor
de un mal poeta y su correspondiente epitafio.

Todos los golpes de la vida
se merecen un narrador.

5/20/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:10|
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Enrique Lihn - Del Mar Espero Barcos, Peces, Olas


Del mar espero barcos, peces, olas;
del cielo nada más que sol y viento,
la lluvia, el arco iris y el aliento;
de la tierra no verme en ella a solas.

Espero de la tierra no hacer colas
ni así hormiguear buscando mi sustento;
quiero en todo ganar el mil por ciento
y pasármelo todo por las bolas.

No quiero nada más que lo imposible
yo que, modestia aparte, lleno el mundo:
el pez más grande y menos comestible:

hacer en paz la guerra a medio mundo
y a la otra mitad. Indestructible,
plaga del pobre, horror del vagabundo.

5/19/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:07|
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Ibánez, Cé - De sapos.


En la corte de los ilusos

muchos fuimos

gusanos presuntuosos en el Paraiso

deleitándonos

con la seda de la vanidad,

mas, pasados los años de la sangre hirviente,

sirvientes caímos de la higuera

y como erizos enredados en amores tardíos, así

morimos aplastados

bajo el culo del sapo.

5/17/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:30|
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Gabriel García Márquez - El Drama Del Desencantado

...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

5/16/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:05|
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Paul Celan - Quien Se Arranca El Corazón Del Pecho


Quien se arranca el corazón del pecho en la
noche, quiere alcanzar la rosa.
Suya es su hoja y su espina,
a él le deposita la luz en el plato,
a él le llena los vasos de aliento,
a él le susurran las sombras del amor.

Quien se arranca el corazón del pecho hacia la
noche y lo lanza a lo alto,
ése no yerra el blanco,
ése lapida la piedra,
a él le suena la sangre del reloj,
a él le quita su hora con un golpe el tiempo de
la mano:
él puede jugar con pelotas más bellas
y hablar de ti y de mí.

Versión de Jesús Munárriz

5/15/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:50|
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Vicente Gallego - Echale a él la culpa.


Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.

Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mÍ sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.

Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.

Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.

Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.

5/14/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:00|
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Blanca Varela - Curriculum Vitae.


digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora

5/13/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:48|
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D. Hierro - De pretextos.


Fue un pretexto

morder tu labio hasta hacer sangre

también lo fue dejar pasar los taxis

y volver caminando hasta el hotel.

No recuerdo con qué pretexto te desnudé,

el resto... ya lo sabes.

5/12/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:38|
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Leonard Cohen - Tu corazón.


Dije la verdad
y mira donde me ha llevado
tendría que haber escrito sobre
los ríos secretos
bajo Toronto
y las pruebas que hacíamos
en el Club de la Facultad
pero no
arranqué el corazón
de un pecho
y mostré a todo el mundo
los nombres de Dios
grabados en él
lamento que fuera
tu corazón
y no el mío
yo no tenía un corazón digno de ser leído
pero tenía el cuchillo
y el templo
Oh amor mío
¿no sabes que nos han matado
y hemos muerto juntos?

5/11/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:41|
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Adam Zagajewski - Largas Tardes.


Eran las largas tardes cuando me abandonaba la poesía.
El río fluía paciente, empujando al mar barcas ociosas.
Eran largas tardes, una costa de marfil. Sombras
en las calles, escaparates con altivos maniquíes
que me miraban a los ojos, osados y hostiles.

De los institutos salían los profesores con caras vacías,
como si Homero los hubiese vencido, humillado, matado.
Los periódicos de la tarde traían noticias inquietantes,
pero nada cambiaba, nadie aceleraba el paso.
En las ventanas no había nadie, tú no estabas,
incluso las monjas parecían avergonzarse de la vida.

Eran las largas tardes cuando la poesía se desvanecía
y me quedaba solo con el monstruo opaco de la ciudad,
como un pobre viajero delante de la Gare du Nord
con una maleta demasiado pesada, atada con un cordel,
en la que cae una negra lluvia, una negra lluvia de septiembre.

Oh, dime cómo curarse de la ironía, de la mirada
que ve pero que no penetra; dime cómo curarse del silencio.

5/09/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:09|
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Ángeles Mora - El infierno está en mí.


Pasos de un peregrino son errante
(Góngora)

El infierno no son aquellos otros
que siempre se quedaron lejos
de mi calor:
el infierno soy yo.
Mi nombre es el desierto donde vivo.
Mi destierro, el que me procuré.
No me he reconocido en este mundo
inhóspito,
tan ancho y tan ajeno.
Supe que mi equipaje, demasiado indeciso,
pronto me delataba: este mundo tampoco
se reconoce en mí.
Yo siempre estuve fuera,
en otra parte siempre.
Soy una extraña aquí.
Sólo tengo una fuerza, sólo un secreto acaso:
esta voz que me escribe,
el doble que me habita en el silencio.
Este otro, mi infierno,
el vértigo
que al despertar me empuja
a una huida sin fin.

Estos son sólo pasos
de un peregrino errante.
Los caminos
que no me pertenecen,
las palabras prestadas que los días
dejaron en mi oído.

5/08/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:18|
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D. Hierro - De morte.


Ojos turbios

me dices con la mirada

........................................"""hay en mí un vacío..."

...............y te lo lleno

antes de que te rompas

en un largo aullido de triunfo

........................................antes de la "petit morte"

5/07/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:09|
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José Kozer - Pesadilla De La Pequeña Entomóloga


Impávida: la princesita de Babiera en nombre de la
continuidad deshoja los narcisos.
Decapita las moscas.
El universo desde su ventana un bufón: colecciona torsos,
enjambres, debate la alegoría de los cuerpos, redondea
y ofusca un acertijo.
Dispone para su entretenimiento el ultraje de las formas.
Restituye a la araña de las patas del cucarachón, en el abdomen
los carapachos.
Para la mariposa, alas de una cigarra: otra numeración.
Y a la noche trota sobre una mula, escucha chisporrotear
bajo los cascos la gula de las libélulas.
Pasa, una red
se extasía deslizándose tramposa en la oquedad de los alerces
y la hincan de bruces.

5/06/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:53|
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Ricardo Solís - Frente al mar.


...................................La agonía frente al mar siempre es dichosa.
...................................Francisco Hernández


Oigo el eco disuelto de la arena
que cae
::::::::::como cualquier cosa
en el silencio.

No pido
::::::::::absolutamente nada.

Quiero
:::::::::sin embargo
una íntima frase que nadie recuerde
y cuya duración
:::::::::sea tu presencia.

5/05/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:16|
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Abou Azzedine - Patera


¿Que patera tomaste hijo mio,
En la destemplanza del tiempo helado
te estuve buscando loca
Entre las mareas preguntado
pero tu señal no aparecia…
Yo estuve llorando…
pero tu no sabias…
____________________

Qué mal rima el tiempo,
las tristezas de Africa,
los suspiros del Atlántico
como el grito del diablo
y la amenaza del destino.

5/04/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:21|
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D. Hierro - Con los cinco sentidos.


Escucho el silencio de tu ausencia
mientras
miro las estrellas
esta noche negra y oscura.

Cubierto del olor a salitre
este mar infinito
de lagrimas inermes

Saboreo la derrota

quisiera volver a sentir
el tacto de tu piel de seda
antes de mi hora.


5/03/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:57|
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Yosa Buson - Haiku


Los días lentos
se apilan, evocando
un viejo antaño.

5/02/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 18:57|
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Lina Zerón - Oración


Padre Nuestro que estás en los cielos
voltea los ojos hacia tus pies
y mira qué está pasando con nosotros
en la tierra.
No queremos poner más las rodillas en el suelo
ni recitar a coro por que nos llegue tu reino.
Lo necesitamos ahora en el corazón del hombre
para no destruirnos los unos a los otros.

Ya no sabemos si ésta es tu voluntad
lo que quieres que se haga
en la tierra como en el cielo.
¿Los ángeles exterminan a sus semejantes?
¿Somos reflejo de la parte superior del infierno?

Necesitamos más que un pedazo de pan sobre la mesa…
debemos aprender a perdonarnos los unos a los otros
la ofensa de haber nacido
distintos en posición social, raza y credo.

5/01/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:47|
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