Correo de Náufragos


Dylan Thomas - Especially when the October wind…

Especially when the October wind
With frosty fingers punishes my hair,
Caught by the crabbing sun I walk on fire
And cast a shadow crab upon the land,
By the sea’s side, hearing the noise of birds,
Hearing the raven cough in winter sticks,
My busy heart who shudders as she talks
Sheds the syllabic blood and drains her words.

Shut, too, in a tower of words, I mark
On the horizon walking like the trees
The wordy shapes of women, and the rows
Of the star-gestured children in the park.
Some let me make you of the vowelled beeches,
Some of the oaken voices, from the roots
Of many a thorny shire tell you notes,
Some let me make you of the water’s speeches.

Behind a post of ferns the wagging clock
Tells me the hour’s word, the neural meaning
Flies on the shafted disk, declaims the morning
And tells the windy weather in the cock.
Some let me make you of the meadow’s signs;
The signal grass that tells me all I know
Breaks with the wormy winter through the eye.
Some let me tell you of the raven’s sins.

Especially when the October wind
(Some let me make you of autumnal spells,
The spider-tongued, and the loud hill of Wales)
With fists of turnips punishes the land,
Some let me make of you the heartless words.
The heart is drained that, spelling in the scurry
Of chemic blood, warned of the coming fury.
By the sea’s side hear the dark-vowelled birds.

11/30/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:52|
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Martin Hamburger - Discurso para abogar por los esperanzados – fragmentos-

No tenemos ni más ni menos

Hemos aumentado las cosas

los jeans los calzados deportivos Adidas los T-Shirts

las camisetas de una university cualquiera

No tenemos ni más ni menos

No pensamos

que nos podría bastar

ni en un asomo de precaución suiza

en un momento de supuesta revelación

de la llamada hora de la verdadera sensibilidad

como si un niño de cinco años se despertara a media noche

de repente convencido de ser un adulto

No pensamos que nos podría bastar

de ningún modo

Queremos un trajecito con encajes para nuestra codicia

(…)

11/29/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:25|
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Rosie Inguanzo - Mujer de El Albaicín



"...Ven. Ponme la mano en los rizos.
Huele hacia adentro. Aquí
acurruca mi marido su ojo muerto
para ver, si aún, sigo satisfecha. A veces, si se lo pido, me muerde
labio a labio. Ven. No me importa
mostrarte donde me lastima: soy
del suelo de Granada. Anda...
Ven. Mójate un poco. Delante mío:
Águame en blanco mi pecho blanco.
Anda...Ven en silencio”.

11/28/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:38|
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Salvatore Quasimodo - El falso y verdadero verde.



Ya no me esperas con el corazón
vil del reloj. No importa si abres
o si fijas la desolación:
quedan horas áridas, erizadas,
con golpes de hojas imprevistas
en los vidrios de tu ventana, alta
sobre dos calles de nubes. Me quedan
la lentitud de una sonrisa, el cielo
oscuro de un vestido, el terciopelo
color herrumbre atado a tus cabellos
y suelto sobre el hombro y aquel rostro tuyo
hundido en un agua levemente movida.

Golpes de hojas rugosas de amarillo,
aves de hollín. Ahora otras hojas
agrietan las ramas y enredadas
caen: el falso y verdadero verde
de abril, aquella mueca liberada
de cierto florecer. ¿Y tú, no floreces,
no brotas días ni sueños que suban
de nuestro más allá, ni ya tus ojos
de niño tienes, ni manos tiernas
para buscar mi rostro que me esquiva?
Queda el pudor de escribir los versos
de un diario o de aullar en el vacío
o en el increíble corazón que aún
lucha contra su tiempo derrumbado.

11/27/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:11|
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William Burroughs - Día de Acción de Gracias. 28 de noviembre de 1986, de Vía Muerta



" Gracias por el pavo y las palomas mensajeras, destinados a ser cagados a través de las tripas de los americanos.

Gracias por todo un continente que hemos asesinado y hemos envenenado.

Gracias a los indios que nos proporcionan algo de peligro y de reto.

Gracias por las grandes manadas de bisontes, por matarlos, sacarles la piel y dejar que se pudra.

Gracias por los trofeos de lobos y coyotes.

Gracias por el sueño americano, por divulgar y falsificar hasta que el fraude salga a la luz.

Gracias por el Ku Kux Klan, por los policías que matan negros y se los
apuntan en su cuenta, por las mujeres piadosas y decentes con sus caras
mezquinas cansadas, amargadas y perversas.

Gracias por las pegatinas que pongan -Matar un maricón en nombre de Cristo-.

Gracias por el sida de laboratorio.

Gracias por la prohibición y la guerra contra la droga.

Gracias por un país donde a nadie se le permite hacer lo que quiere.

Gracias por una nación de chivatos.

Oh sí gracias por todos los recuerdos, va enséñame los brazos, siempre has sido un estorbo y siempre has sido un pesado.

Gracias por haber traicionado de esta forma el último y más importante de los sueños humanos. "

11/26/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:49|
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Jack Kerouac - Blues



Y se sienta tétrico
en un cofre marrón
Ante los pálidos sacerdotes

Y señala delicadamente
al cielo
Con palma y dedo índice

Y tiene un halo
de puerta negra

Y tiene una nariz aguileña
vigilante que ama odiar

Pero ha aprendido a meditar
Y no es bueno odiando

Por eso observa, rosado laurel
en la cabeza
A espaldas del príncipe Avalokitesvara
que acaricia con mano de nieve
Y ensarta de perlas
la majestad del mar

11/25/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:20|
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Nicolás Castro - Ayer encontré una mujer



Ayer encontré una mujer
perdida en un estado atmosférico
tanta dicha secreta me pesa.

30 minutos de vida

La pelusa del jardín
También me pesa
Signos inapreciables bajo el hogaño
Esmeralda y ambarino.
¿Y David?
Ahora es abuelo
y tan solo está que toca el piano.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:57|
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Hans Magnus Enzensberger - Decreto de aplicación



Del artículo 5, Párrafo 3 GG

1. El arte es libre.
2. Se prohíbe al artista
ser inofensivo, discreto,
buen marido
con ingresos regulares.
3. El artista está obligado
a ser insoportable.
Con sus intervenciones
como aguafiestas asocial,
mártir ofendido,
náusea legendaria,
tiene que molestar, aburrir
y distraer a inofensivos, discretos,
buenos maridos
con ingresos regulares,
toda una vida.

11/23/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:14|
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Rosie Inguanzo - Mujer y sentimiento oscuro



(a Antonio Gamoneda)

Hermosa, como la lana cortada,
el ventilador te hacía más libre.
Llevabas una falda con bordes celestiales
y abrazándote el cuello, un sol blanco
en mis lágrimas reflejaba
la emoción de un guerrero iniciándose
sobre una noche apaciguada
por la luz sencilla del plenilunio.
"Ataca al pecho y huye,
así apreciará mejor las luces de neón
y tu maldad. Hazlo después que el hielo
y la menta anochezcan: verás como el sudor se desvanece,
mientras al oído te habla sobre un ángel."
Así hablaba la Culpa después de la quinta ginebra,
bajo los arcos de aquella bodega
lívida, donde la música de
Liverpool y el blues, leían a nuestras espaldas
el estreno de un romance de lobos.

11/22/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:41|
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Yuri Pérez - Gringa



Los lunes, los martes, los viernes
Siempre que regreso de mi fastidioso trabajo de obrero
Reviso el refrigerador desocupado, el lavaplatos, las obras completas de
Mistral
Cada centímetro de la taza de baño, la vigencia de la leche líquida

Corto en partes iguales la tableta de alprazolán con su brillo amarillento
Hablo en coa, en francés defectuoso, conmemoro a Cristo
A las cinco, a las ocho, a las doce
Con intensos anuncios de parálisis faciales

Cruzo la casa, los jardines, la cocina, el baño, furioso
Cansado de la República, de la poesía, de las escopetas del lumpen
Pero sé que al fondo del patio, bajo los pimientos, tu culo ríe
desvergonzado
Y otra vez la vida tiene sentido, la poesía, las escopetas, la República.

11/21/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:27|
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Goerg Tralk - Sonia

La tarde reina en el viejo jardín;
la vida de Sonia, calma azul.
Migran aves silvestres;
calma del desnudo árbol de otoño.

El girasol se inclina suavemente
sobre la blanca vida de Sonia.
La herida roja indescifrable
condena a existir en oscuros recintos,
donde azules campanas resuenan.

El paso de Sonia y su dulce sosiego.
Contempla al animal que muere
y la calma del desnudo árbol de otoño.

Brilla el sol de días antiguos
sobre las cejas blancas de Sonia,
la nieve humedece sus mejillas
y la espesura de sus cejas.

Traducción de Helmut Pfeiffer

11/20/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:20|
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Pablo Galante - Leyenda de Luciana.

Volaban luciérnagas
y el muchacho dijo Ana

(la comunión de los mares comenzaba)

Cantaban las sirenas
se batían las espumas con las algas
alguien brotaba desde el centro de las almas
estambres en el aire
la poesía navegaba
quilla rápida y agua salada

“ahora tenemos luz y ana”

volaban luciérnagas
las sombras se acomodaron
a besarse en la barcaza.

11/19/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:47|
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Li Po - Mientras bebo, solo, a la luz de la luna

Un vaso de vino entre las flores:

bebo solo, sin amigo que me acompañe.

Levanto el vaso e invito a la luna:

con ella y con mi sombra seremos tres.

Pero la luna no acostumbra beber vino,

y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.

Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,

mientras aún es primavera.

En las canciones que entono vibran rayos lunares;

en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.

Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;

ahora, ebrios, cada cual va por su lado.

¡Regocijémonos muchas horas todavía,

en nuestro extraño festín inanimado,

para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

11/18/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:23|
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Kenzo Torso - Los tontos no van al cielo.

Más solo que un gorila en la niebla,

navego por el proceloso mar de tus limoneros


A la deriva, me pierdo sin remedio

me eché al mar sin sextante ni mapas

para calcular rumbos imposibles


Buceo desnudo por tu lado oscuro

mientras pían los pájaros en los alambres de tus enredos

horas blancas y minutos negros


Sin miedo, cruzo tu océano

y si naufrago, mándame por Seur aquél abanico

de colores, el biombo chino falso

y los farolillos de Hungría.

11/17/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:28|
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Drama en versos - Damian Ibañez

Nadie ha recordado a los perdedores en todas las batallas,
derrota es lágrima
y homenaje es mentira.
Los monumentos al Soldado desconocido están vacíos,
Tampoco allí están las víctimas.

Nunca rodará por la compasión el nuevo Mulo.
Embravecida la mar ya es galerna.
Los muertos tapan el horizonte no visible,
están ahí a pesar de que los has enterrado, años quedan lejos,
perdida es olvidarlo, en la bruma lloran el retorno del quebrantahuesos

Sin el recuerdo los límites de siglos son segundos
canos cabellos, la muerte desdentada amenaza dentelladas sangrientas.
Sus encías están ávidas de nuevos manjares.

Maputo resurge, dorado de palmeras y sangre.
El recuerdo sube por las colinas de las siesta
Aletea la muerte sobre las nuevas sepulturas ya abiertas

11/16/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:29|
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Nicolás Grandiroli - Sin nombre.


si las puertas dicen empuje, tire
si dicen tire, empuje
ayude a los insectos a cruzar la calle
no se calle, grite los paisajes
que Rimbaud no vio por cuestiones
cronológicas
confunda poemas con avisos de gaseosas
vístase de manera asimétrica
sea un árbol frente a los planchas
sea un delfín cuando deje de fumar
mear todas las mañanas
es el más bello milagro
en estos años
en que el paraguas
está bastante sobrestimado

11/15/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:53|
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Salvatore Quasimodo - Metamorfosis en la urna del santo


Los muertos maduran,
mi corazón con ellos.
La tierra tiene
piedad de sí en el último humor.

Se mueve en los vidrios de la urna
una luz de árboles lacustres:
oscura mutación me devasta,
santo ignoto: gimen verdes larvas
a la simiente esparcida:
mi rostro es primavera para ellas.

Una memoria de tinieblas nace
en el fondo de pozos murados,
un eco de tímpanos sepultos:
soy tu reliquia
sufrida.

11/14/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:00|
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Yuri Pérez - Cumbia final.



Entro a la farmacia en busca de fluoxetina

Las serpientes abandonan el pellejo extendidas en los pasillos

Querría estar bello y saludable, intacto, como poeta C1

Armar sentado en el living el cuerpo ideal de la dependencia

Pernoctar sobre todo


Una guagua se duplica rosada en el vidrio de la vitrina

Su madre, un magnífico ejemplar de barrio peligroso, le susurra un

Poema pedagógico, a mí me preocupa llegar a casa, virgen

recompuesto,

Olvidar que un siquiatra es una maldad eventualmente necesaria

escupir


Salgo de la farmacia con el antidepresivo en la mano

Cobijado en las alas de mi dañado cristianismo, mareado

Con ese incontrolable impulso de cambiar este oficio de polillas

Se me viene a la cabeza la primera metáfora de litio.

11/13/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:38|
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Néstor Díaz de Villegas - La Biblioteca de Miami.



Torre conmovedora, librería
llena de correciones y de notas
al margen de la mar de cosas rotas:
quisiera leer tu cuerpo noche y día.

En esbeltos polígonos te agotas
–tus tercas escaleras ascendía–
en tus salas sagradas me dormía
rodeado de poetas y de idiotas.

Oh, refugio de los desamparados,
hospital de los dioses sin remedio,
hotel de los tenores sepultados:

yo quiero que me entierren en tu predio,
y servir de consuelo a los quemados
que vengan a ampararse en ti del tedio.

11/12/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:30|
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Jaime Gil de Biedma - Aunque sea un instante



Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
levvándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
-invocando un pasado que jamás existió-

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

11/11/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:41|
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Cesar Vallejo - Considerando en frío, imparcialmente...



Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...

11/10/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:56|
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Wendy Guerra - Parole d'esquimau.



Por ti dejaré la nieve y esquiaré en la arena
no escribiré grafittis sobre el hielo
tendré acento de occidente y ropas de verano
mis dientes no ablandaran otra piel que la tuya
mi olor se diluye en tu lavanda limpia
así como el esturión pierde el caviar perderé mi nombre
olvidaré el rito del iglú la mujer y la presa
miraré el deshielo como agua de mi sexo
no regalaré al extraño lo que es tuyo al final de la noche
quedaré en tu cama toreando al fuego
borraré de mi boca el cebo y el pescado
dejaré en libertad los perros del trineo
intentaré olvidar el exilio del hielo
invernaremos juntos mientras duela el invierno.
sobre el confín del iceberg viajando en la isla blanca
sobreviven una lágrima helada de mi madre
y el murmullo suplicante de tu padre
tal vez la amnesia sea lo mejor
aunque todo parezca cosa de otro mundo
cazaremos juntos
palabra de esquimal.

Pour toi je délaisserai la neige et je skierai sur le sable
je n'écrirai pas de graffitis sur la glace
j'aurai un accent d'occident et des vêtements d'été
mes dents n'attendriront pas d'autre peau que la tienne
mon odeur se dilue dans ta lavande propre
comme l'esturgeon perd le caviar je perdrai mon nom
j'oublierai le rite de l'igloo la femme et la proie
je regarderai le dégel comme de l'eau de mon sexe
je n'offrirai pas à l'étranger ce qui est à toi au bout de la nuit
je resterai dans ton lit à toréer le feu
j'effacerai de ma bouche l'appât et le poisson
je laisserai en liberté le chiens de traîneau
j'essaierai d'oublier l'exil de la glace
nous hivernerons ensemble pendant que l'hiver fera souffrir
sur le confine de l'iceberg voyageant sur l'île blanche
survivent une larme gelée de ma mère
et le murmure suppliant de ton père
peut-être l'amnésie vaut-elle mieux
même si tout semble extraordinaire
nous chasserons ensemble
parole d'esquimau.

11/09/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:47|
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Forugh Farrojzad - Murallas fronterizas.



Ahora una vez más en la noche apagada
como plantas crecen
murallas de clausura, murallas fronterizas
para custodiar los campos de mi amor

Ahora una vez más rumores de la ciudad
como turbios bancos de peces asustados
emigran de mi oscura orilla
Ahora una vez más las ventanas
se abren al gozoso contacto de los perfumes dispersos
ahora los árboles, dormidos en el jardín, se desnudan de su corteza
y la tierra, a través de mil poros
absorbe confusas partículas de luna

Ahora
acércate más
y escucha
los obsesivos latidos del amor
que se propagan
como el tam tam de los negros tambores
en el canto tribal de mi cuerpo

Yo siento
yo sé
cuál es el instante de la oración
ahora las estrellas todas
yacen juntas en el sueño

Yo, por el refugio de la noche
desde el final de toda brisa corro
en el refugio de la noche
enloquecida me derrumbo
con mis grávidos cabellos en tus manos
y te regalo flores tropicales de esta zona verde y cálida

Ven conmigo
ven conmigo a esa estrella
no a la estrella que está a mil años
de distancia del peso de la tierra y el engaño de sus formas
donde nadie
tiene miedo de la luz

Yo en las islas que flotan en el agua respiro
yo
en el inmenso cielo busco un fragmento
que esté libre de pensamientos vacíos

Vuelve conmigo
vuelve conmigo
al inicio de mi cuerpo
al perfumado centro del feto
al instante en que de ti fui creada
vuelve conmigo
de ti estoy incompleta

Ahora las palomas
sobre las cimas de mis pechos vuelan
ahora en los capullos de mis labios
las mariposas de los besos se han sumido prestas a huir
ahora el mihrab
de mi cuerpo
para la oración de amor esta dispuesto

Vuelve conmigo
soy incapaz de hablar
porque te amo
porque "te amo" es una palabra
que viene del mundo de lo vano
y de lo viejo reiterado
vuelve conmigo
soy incapaz de hablar

Deja que deposite la carga de la luna en el refugio de la noche
deja que me llene
de pequeñas gotas de lluvia
de tiernos corazones
de formas de niños no nacidos
deja que me llene
tal vez mi amor
sea la cuna para el nuevo Mesías por nacer

11/08/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:56|
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Andrea Durlacher - Veremos.



Veremos si el agua del acantilado conduce a la fuente de la fortuna.
O no
(sonreías con la fuente de la fortuna
como cuando ostentas al sacarte el saco
y estiras los puños de la camisa café.
Sin la camisa esa tarde habría sido una cualquiera.
Pero rodamos por el pasto
y tu camisa salió desprendida por la ventana
del patio sin ventana)

Veremos.

¿Qué veremos?
La puta que parió a tu pobre camisa.
Y a tus promesas
(inconclusas
volátiles,
absurdas como tú
que te fuiste por el acantilado y te creías poético, ¡vaya si te creías poético!,
con la fakin pluma colgándote del sombrero,
te la habría arrancado a ver si aprendías; no aprendías, seguías con el sombrero,
y tus ojos incrustados en la paleta de colores, en dibujar atardeceres tras atardeceres
con el gesto metafísico y hundido
yo quería que te hundieras en mí, vos sólo atinabas a morderte los labios limpios, rojos… a dibujar el mar, ni que fuese tuyo
con la delicada sorpresa que debió tener Da Vinci en algún momento,
vos no eras Da Vinci,
ni parecido,
y mejor así).

Hago a un lado la gracia ya explícita de tu cintura
y todo se me transforma en naturaleza muerta.
Y tú, vagas tanto que ni entiendes
cómo me partes la vida en dos trozos.

11/07/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:49|
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Pablo Galante - Musica



Busco lo que prometo traer desde lejos
(el sonido del viento en el caracol del deseo)

estaba pensando en el corazón de un león en invierno
y en una mujer soltándose los pétalos
en un segundo de descalzo principio
debajo de un bosque de sueño

esta es la música que siento
hundiendo la humedad en lo desconocido

lo que no nos pertenece nunca es lo que más deseamos

sólo pedimos un poco de tiempo

necesitamos aullar en las profundidades calmas
del perfecto silencio.

11/06/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:42|
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Jose Luis Gomez Toré - Fragmentos.



Son fragmentos
y la piedad del aire
hace gesta la luz. Nadie pregunte
quién teje este temblor
de muerte y pájaros.

Son heridas, son sílabas, son nombres,
es olor de cantueso y transparencia,
es tan sólo ese sol
que gotea del fruto,
es esta piedad justa
que lava la mirada
de quien no la merece
todavía,
miel de infancia en los párpados.

Es la no luz del cuerpo.
Es también esta arcilla
caliente del lenguaje
y este rumor que pronuncian las manos
e ignoran pero saben las palabras.

Podría no decirlos.
Son fragmentos.
La urdimbre de la nieve.

11/05/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:11|
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Dalila - Parole, parole, parole



C’est étrange,
je n’sais pas ce qui m’arrive ce soir,
Je te regarde comme pour la première fois.
Encore des mots toujours des mots
les mêmes mots
Je n’sais plus comment te dire,
Rien que des mots
Mais tu es cette belle histoire d’amour…
que je ne cesserai jamais de lire.
Des mots faciles des mots fragiles
C’était trop beau
Tu es d’hier et de demain
Bien trop beau
De toujours ma seule vérité.
Mais c’est fini le temps des rêves
Les souvenirs se fanent aussi
quand on les oublie
Tu es comme le vent qui fait chanter les violons
et emporte au loin le parfum des roses.
Caramels, bonbons et chocolats
Par moments, je ne te comprends pas.
Merci, pas pour moi
Mais tu peux bien les offrir à une autre
qui aime le vent et le parfum des roses
Moi, les mots tendres enrobés de douceur
se posent sur ma bouche mais jamais sur mon cœur
Une parole encore.
Parole, parole, parole
Ecoute-moi.
Parole, parole, parole
Je t’en prie.
Parole, parole, parole
Je te jure.
Parole, parole, parole, parole, parole
encore des paroles que tu sèmes au vent

Voilà mon destin te parler….
te parler comme la première fois.
Encore des mots toujours des mots
les mêmes mots
Comme j’aimerais que tu me comprennes.
Rien que des mots
Que tu m’écoutes au moins une fois.
Des mots magiques des mots tactiques
qui sonnent faux
Tu es mon rêve défendu.
Oui, tellement faux
Mon seul tourment et mon unique espérance.
Rien ne t’arrête quand tu commences
Si tu savais comme j’ai envie
d’un peu de silence
Tu es pour moi la seule musique…
qui fit danser les étoiles sur les dunes
Caramels, bonbons et chocolats
Si tu n’existais pas déjà je t’inventerais.
Merci, pas pour moi
Mais tu peux bien les offrir à une autre
qui aime les étoiles sur les dunes
Moi, les mots tendres enrobés de douceur
se posent sur ma bouche mais jamais sur mon cœur
Encore un mot juste une parole
Parole, parole, parole
Ecoute-moi.
Parole, parole, parole
Je t’en prie.
Parole, parole, parole
Je te jure.
Parole, parole, parole, parole, parole
encore des paroles que tu sèmes au vent
Que tu es belle !
Parole, parole, parole
Que tu est belle !
Parole, parole, parole
Que tu es belle !
Parole, parole, parole
Que tu es belle !
Parole, parole, parole, parole, parole
encore des paroles que tu sèmes au vent

_______________________

Amor mío, ¿qué me ocurre esta noche?
Te miro y es como si fuera la primera vez.
Tú siempre igual, tú siempre igual, tú siempre igual
No quisiera hablar
Siempre igual...
pero tú eres la frase de amor empezada
Y nunca terminada
No cambiarás, no cambiarás, no cambiarás
Tú eres mi ayer y mi hoy
Nunca más...
Mi siempre y mi inquietud.
Un día que tú estás en ello
Llámame tormento, ya puedes probar
Tú eres como el viento que lleva los violines y las rosas.
Caramelos, ¡no los quiero más!
Algunas veces no te comprendo...
¿¡Violines y rosas!?, esta noche lo dices a otra
Violín y rosas, yo quiero sentirlos
Cuando la cosa me va, si me va,
Se hace al momento, y luego se verá.
¡Una palabra todavía!
Parole, parole, parole
¡Escúchame!
Parole, parole, parole
¡Te ruego que..!
Parole, parole, parole
¡Yo te juro...!
Parole, parole, parole, parole
Parole soltanto parole parole tra noi...
Èste es mi destino: hablarte, hablarte como la primera vez.
Tú siempre igual, tú siempre igual, tú siempre igual
No, no digas nada, es la noche que habla.
Siempre igual... La romántica noche.
No cambiarás, no cambiarás, no cambiarás.
Tú eres mi sueño prohibido
Nunca más...
Pero tengo esperanza.
Y nadie a ti podrá pararte
Llámame pasión al fin, ¡dímelo ya!
Se apaga en tus ojos la luna y se escuchan los grillos.
Caramelos, ¡no los quiero más!
Si tú no existieras, necesitaría inventarte.
La luna y los grillos normalmente me tienen despierta
mientras yo quiero soñar con el hombre.
Ése que tú llevas dentro de ti, que habla menos
Pero me gusta a mí...
Una palabra todavía.
Parole, parole, parole
¡Escúchamel
Parole, parole, parole
¡Te lo ruego!
Parole, parole, parole
¡Yo te juro...!
Parole, parole, parole, parole
Parole soltanto parole parole tra noi...
Cómo eres...
Parole, parole, parole
Pero cómo eres...
Parole, parole, parole
¡Qué mujer!
Parole, parole, parole
¡Cómo eres!
Parole, parole, parole, parole
Parole soltanto parole parole tra noi...

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:54|
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Wendy Guerra - El Viaje en la maleta.



Puse tu libélula rota al fondo de mi maleta vacía.
Luego mantas y medias para este frío absurdo en primavera.
Ya sé que me leen los Diarios pero los llevo conmigo.
Me quitarán artefactos,
clavarán la mano en mi ropa interior .
¡Ah! pedir permiso para sacar mi cuerpo desnudo en los dibujos.
Allí van, solapados en la maleta de mi vida,
en el vidrio de mis lágrimas.
Mampara de dudas a contraluz del deseo de este viaje eterno.
Puse los discos de mi generación,
gritando el miedo,
disimulando,
regresando.
Sobrepeso de ideas,
ocultas pertenencias que no quiero declarar.
Me aterra.
Los libros de los muertos que me llevo para sobrevivir.
Los vivos que yo extraño cuando leo sus manos sobre el papel mojado.
Originales,
anclas,
algas que me hacen emerger del sentimiento ahogado.
Al fondo de las cosas unos mangos pintones de contrabando, olorosos, delatores.
Arena de Santa María y una virgen que ampara llegar flotando sin dolor.
Aleteando,
esta libélula rota,
esta cubana despeinada intenta meter su isla,
su viaje interminable en la maleta sin fondo.

11/04/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:45|
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Vinicius de Moraes - la hora íntima



¿Quién pagará el entierro y las flores
si yo muero de amores?

¿Qué amigo será tan amigo
que en el entierro esté conmigo?

¿Quién, en medio del funeral
dirá de mí: "Nunca hizo el mal...?

¿Quién borracho, llorará en voz alta
por no haberme traído nada?

¿Quién deshojará violetas
en mi tumulto de poeta?

¿Quien lanzará tímidamente
al suelo un grano de simiente?

¿Quién mirará, cobarde,
la estrella de la tarde?

¿Quién me dirá palabras mágicas
que hagan empalidecer a los mármoles?

¿Quién, oculta en velos oscuros,
se crucificará por los muros?

¿Quién, con el rostro descompuesto,
sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?

¿Cuántas, en presencia del infierno
sentirán dolores de parto?

¿Cuál la que, blanca de recelo,
tocará el botón de su seno?

¿Quién loca, ha de caer de
hinojos sollozando tantos sollozos
que despierte recelos?

¿Cuántos, los maxilares contraídos,
con sangre en las cicatrices
dirán: Fue un loco amigo...?

¿Qué niño mirando a la tierra
y viendo moverse a un gusano
tendrá un aire de comprensión?

¿Quién, en circunstancia oficial,
propondrá para mí un pedestal?

¿Qué llegados de la montaña
tendrán circunspección tamaña
que he de reír blanco de cal?

¿Cuál la que, el rostro al viento
lanzará un puñado de sal
en mi guarida de cemento?

¿Quién cantará canciones de amigo
el día de mi funeral?

¿Cuál la que no estará presente
por motivo circunstancial?

¿Quién clavará en el seno duro
una hoja oxidada?

¿Quién, con verbo inconsútil,
ha de orar: La paz le sea dada?

¿Cuál el amigo que, a solas consigo,
ha de pensar: No será nada...?

¿Quién será la extraña figura
a un tronco de árbol recostada
con mirar frío y aire de dudas?

¿Quién conmigo se abrazará
y tendrá que ser arrancada?

¿Quién va a pagar el entierro y las flores
si yo muero de amores?

Versión de César Conto

11/03/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:12|
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Kenzo T. - Secreto.




Te contare un secreto / desde hace unos años / invariablemente/ todas las semanas /traspasaba este hemisferio / que nos distancia / llegaba a tu calle / a tu piso /a tu ventana /entraba / te encontraba dormida / un poco triste ./ me acercaba / en ese instante te me volteabas /quedando tu hermoso trasero a mi alcance / Mi sorpresa fue / mayúscula / al saber que te había mudado / a un apartamentito hace cuatro años./¿De quién era aquél culo?!!

11/02/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:36|
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Luis García Montero - Problemas de geografía personal



Nunca sé despedirme de ti, siempre me quedo
con el frío de alguna palabra que no he dicho,
con un malentendido que temer,
ese hueco de torpe inexistencia
que a veces, gota a gota, se convierte
en desesperación.
Nunca se despedirme de ti, porque no soy
el viajero que cruza por la gente,
el que va de aeropuerto en aeropuerto
o el que mira los coches, en dirección contraria,
corriendo a la ciudad
en la que acabas de quedarte.
Nunca sé despedirme, porque soy
un ciego que tantea por el túnel
de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,
un ciego que tropieza con los malentendidos
y con esas palabras
que no saben pronunciar.
Extrañado de amor,
nunca puedo alejarme de todo lo que eres.
En un hueco de torpe inexistencia,
me voy de mí
camino a la nada

11/01/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:10|
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