Correo de Náufragos


Julia Prilutzky Farny - Cómo decir de pronto...




Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
no me dejes caer. Te necesito:
Acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida pueda estar de pronto
en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos
de tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.

2/28/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 17:58|
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José Kozer - Autorretrato.

Escuetos, cantan los cuatro elementos, se iluminan de inmenso.

Yo me alargo en una suerte de revolú proliferando arroz con mango, chicharrones con broscht, sushi con maduros, hijo
de dos labias imparables (Talmud
entreverado con recia jodedera) a la
zaga de un silencio búdico: su acepción
entiendo, su condición no alcanzo.

Un deambular atestado de onagros, tábanos mordiéndoles la grupa, cínifes posándose en mi mejilla: con una mano
voy a pulverizarlos, con otra los espanto
(no matarás). Una mano (búdica) mental
me propone no actuar, y el mosquito en
placidez zumba y sueña sus aguas
putrefactas, en mi mejilla: tremendo
berenjenal (mental) en que me metí.

Empiezan a conturbarme las noches. A veces me echo a dormir en el catre al pie de la ventana que mira a la laguna de las
noctilucas (eso fue en Puerto Rico hace
mil años) a veces en el catre que da al
muro de ladrillos embarrotillados
(grafiteados) del respiradero: el niño
despertó sudado a medianoche y teme
desvelar al padre.

Se acostumbra a rescribir en la cabeza esquirlas de pesadillas, luego las redondea desde una recién descubierta inventiva:
le dan las tres de la mañana mientras
contempla el uniforme escolar
almidonado en un chiforrobe
(¿por qué mano?) entornado.

Noviembre, por todas partes noviembre, a medianoche el miedo impera: oíd (de los cobardes no se ha escrito nada)
admonición del padre: y se le ve a
la legua cagarse por la pata abajo.

Llamo, y llamo con voz cada vez más baja (proliferando): reclamo al padre, y nada; por Buda clamo, y nada. Nada
y nada, ¿será que de eso se trata? ¿El
cero clamor de la Nada? Estoy despierto,
los prismas de la carne en el espejo
biselado del dormitorio: tres harapos,
y un guiñapo.

Abro al azar el libro de un poeta extranjero, extremaunción de lo escueto: letra hosca, lo sé, va a proliferar (se irá a
extraviar): una vez vi perseidas (toda
una seguidilla de perseidas) aquí, por
proliferación, me persuado, al

buen
tuntún,
da
igual,
corriente
abajo,
sílabas
reunir
(incrustar).

2/27/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:58|
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Kenzo T. - Matame.


Aquellos ojos,
como la hoja de mate,

tan amargos.

2/26/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:02|
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Kenzo T. - Quimica

Nos sobraba [mucha]

química, fue la física

lo que nos falló.

2/25/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 19:00|
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Jorge Luis Borges - Un lector

Que otros se jacten de las páginas que han escrito;
a mí me enorgullecen las que he leído.
No habré sido un filólogo,
no habré inquirido las declinaciones, los modos,
la laboriosa mutación de las letras,
la de que se endurece en te,
la equivalencia de la ge y de la ka,
pero a lo largo de mis años he profesado la pasión del lenguaje.
Mis noches están llenas de Virgilio;
haber sabido y haber olvidado el latín es una posesión,
porque el olvido es una de las formas de la memoria,
su vago sótano
la otra cara secreta de la moneda.
Cuando en mis ojos se borraron
las vanas apariencias queridas,
los rostros y la página,
me dí al estudio del lenguaje de hierro
que usaron mis mayores para cantar
espadas y soledades,
y ahora, a través de siete siglos,
desde la Ultima Thule,
tu voz me llega, Snorri Sturluson.
El joven, ante el libro, se impone una disciplina precisa
y lo hace en pos de un conocimiento preciso;
a mis años, toda empresa es una aventura
que linda con la noche.
No acabaré de descifrar las antiguas lenguas del Norte,
no hundiré las manos ansiosas en el oro de Sigurd;
la tarea que emprendo es ilimitada
y ha de acompañarme hasta el fin,
no menos misteriosa que el universo
y que yo, el aprendiz.

2/24/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 15:49|
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Denise Levertov - Anamnesis en la falla


En cada pájaro
un viaje tempestuoso.

En cada cruz
inclinada, sueños
humanos,
nubes,
el cambio
de estaciones.

Y en cada tumba.

En cada éxtasis,
ímpetu. Edificio
oscuro, luz de fondo, mayor que
casa o tumba. Oro
blanco en su aura.

2/22/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:52|
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C Ibañez - Que dicen

Dicen que el amor está en crisis

que el Corte Inglés vendió un veinte por ciento menos

y yo pienso

que a lo mejor es ahora cuando

más nos queremos

con menos interés.

2/21/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:06|
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Cedé Ibáñez - La noche v.2.

Me despierto.
Tú duermes como un faro
silencioso
en medio de la noche.

Me despierto.
La tormenta estalla
hasta el destello del relámpago.

Me duermo.
La ventana se abre al abismo
del insomnio en los acantilados,
la noche se viene a menos
y se derrumba de sueño.

2/20/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 12:24|
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Ana Muñoz - Elisa Day, poema de una hermana huída.

Es en este libro azul

en donde crecen las rosas salvajes,

los versos rosas.



Caen al suelo algunos de sus pétalos,

llueve el perfume olvidado,

cae el polvo que se deshace

con sólo mirarlo.



Mi hermana habita en este libro azul,

en esta rosaleda, adentro, sola,

a pesar de que marzo ha llegado

y ya marcea afuera de las sombras.



Caen al suelo nombres binomiales

y “Requiescat in pace” le parece

una oferta indeclinable:

“no me hables del renacimiento del verdor”.



Es a este libro azul

adonde me acerco pisando pétalos y palabras:

naturaleza hostil, voces que gritan,

tierra infértil.



Caen al suelo los secretos que ella guardaba.

así escupen los libros de Biología

lo que creíamos perdonado,

lo que creíamos olvidado.



Habita en este libro azul

la que se desangra en silencio.

Adentro de sí, sola de sí.

Su cuerpo como rosa salvaje

cercado por espinas.



Yo habito los espacios en blanco,

esas pausas de lectura que son aire

del aire que a ella le sobre.

Barro los pétalos, borro las palabras:

a una casa de rosa no te acerques demasiado.



Si llamo a su puerta nadie responde:

teme que robe su miseria.

Mi hermana teme quedarse

todavía más vacía.

(También de nuestro amor, como de la rosa, sólo las espinas quedan).

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:20|
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Ana Muñoz - Reformulación de Narciso.

...................................................De ser pez en el abismo, habría

...................................................de golpear con saña la lira de mi espina

...................................................para oírme la carne, la sangre y el aliento,

...................................................Miguel Ángel Ortiz Albero, de 5.



(Escupí y el suelo se hizo lágrima,

lloré piedras y éstas atravesaron el espejo,

formando un charco de silencio abusado).



Pregunté



a quién pertenece el reflejo que recibo cada vez que me asomo a la muerte.



El éxtasis de la mentira no dura siempre. Hago del cielo mi ilusión, pero éste es incierto, por eso no quiero ser ángel, ni quiero mover mis alas en vuelo hacia la nada.



No me reconozco en lo que nado. Quisiera ahogar el trazo del miedo cuando es el miedo el que escribe. Mover, a la vez que la palabra, los brazos, y no hundirme de tan débil.



Pregunté



cómo caer dos veces por la misma lágrima, llorarlo todo dos veces para emerger del recuerdo envenenado que la amnesia deja. Cómo cruzar dos veces por el mismo río.



Y después



cómo nadar sin que el agua borre lo que ya he nadado.



En el espejo descubro el reflejo de otra muerte, en mis piernas las líneas del dolor diluido en agua, en mis rodillas los golpes de quien se postra ante la angustia.



Son violentas mis brazadas porque siento que no sé dejar atrás a la que desnuda nada, y aterida. Hasta dónde el llanto, hasta dónde mi cuerpo.



Pregunto



si voy escupiendo lágrimas, cuántas piedras dejaron de ser inertes, qué ríos han nacido desde mí. Hacia qué otras aguas me diluyo.



Como el suicida que se gira tras la palabra y regresa a la muerte, en qué nube debo bajarme.



Mientras



el agua marca surcos de sequía en mi piel, las arrugas que habrán de envejecerme de por vida.

2/19/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:57|
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Cedé Ibáñez - La noche.

Me despierto
Tú duermes como un faro
silencioso
en medio de la noche.

Me despierto
Y la tormenta estalla
hasta el relámpago en su destello.

Me duermo.
La ventana es ya el abismo
del insomnio en los acantilados,
y la noche se viene a menos
y se derrumba de sueño.

2/18/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:50|
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Wislawa Szymborska - Bajo una pequeña estrella.

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Versión de Abel A. Murcia

2/17/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:41|
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Amancio Prada - Gacela del amor desesperado



Gacela del amor desesperado

La noche no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
La noche no quiere venir.

Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por lluvia de sal.

El día no quiere venir
para que tú no vengas
ni yo pueda ir.
El día no, no quiere venir.

Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
Para que tú mueras por mí.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.
Para que tú mueras por mí.
Para que yo muera por ti.



2/16/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:57|
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Damian I. - Huevos fritos

Veo que sobreviviste al aceite caliente

y a la tozudez de unos huevos fritos

chisporroteando en la sartén.


Que nos sea leve cuando el hambre se aleje.

Que los tilos anuncien la primavera

y los pájaros trinen en las ramas.

Mañana, chorizo frito con patatas.

| Escrito por: kenzo | Hora: 02:56|
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Damián Ibáñez - despertar de trenes.

Un hotel, junto a las vías del tren que perdimos

un pañuelo arrojado en una esquina, lleno de lágrimas,

en el olvido.

[como todo lo que prometes tú, o sea]


Llovía a cántaros, y cerraste el paraguas

mientras chapoteabas como una loca en todos los charcos

mientras esgrimías tu poesía contra la barbarie.

Era tarde.

y ya estaban de vuelta los últimos trenes.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:31|
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Pilar Peris - Sin titulo

¿Sientes esa voz que fluye y refluye
desde el silencio de las gárgolas?

¿Sientes cómo te abraza, te impulsa
y te nombra ahí donde no estoy?

¿Sientes su ausencia táctil,
la fría llamarada de tu semblante
incrustado como talismán
en todo lo que miro?

¿Sientes la dilación infinita,
el vínculo biselado y flamígero
que te rompe y me asfixia?

¿Sientes la fisura,
la retracción de los dedos gravitando
alrededor de ningún dígito?

¿Sientes el cómputo imposible,
la herida del tiempo que resta,
el desgaste vano de mi prodigalidad
sobre tus ejes inamovibles?

¡Cuántas agrias premoniciones
arrumbadas como racimos en
el colector de cieno de los sueños!

Tu dicha a cambio de mi resistencia y zozobra.
El dolor a cambio del silencio ecuánime y
la risa inusitada del destino
que todo lo amortigua.

2/15/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:51|
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José Luis Rodríguez - Poema de Amor Justo

Te amo
no tengo otro remedio
tanto como a las banderas rotas
tanto como a los caídos de la Comuna
que admirábamos sospechosamente como tercos topos
esperando resurrecciones.

Y te necesito
porque llegas tarde a casa
con vocabularios aprendidos muy lejos
voces que hablan de olas azules
rizadas por la ilusión de un verano soleado
No estemos tristes

Amor mío
los ríos siguen corriendo
y los niños juegan con pelotas coloreadas
como aquellas que absorbieron las horas de nuestra infancia
delicadamente viciada por la oscuridad

de los años de terror que surgirían.

Cualquiera escribe
un innumerable poema de amor justo
Algún día leerás las palabras una detrás de otra
como los oscuros días del pueblo trabajador
sin apenas esperanza

Escucharemos mañana
una suave canción de Leonard Cohen
y volveremos a la feria de la opresión
en la que siempre nos tocará ser perdedores
porque dicen que las cosas están difíciles
pero quién sabe

Por eso nos amamos
porque miramos los mismos cromos desde hace tiempo
porque compartimos el miedo
cuando los policías buscaban a los agitadores
porque tus ojos me gustan
y es que me saben a miel

Por eso el mundo es lento y caligráfico
por eso la vida
por eso estamos aquí como un volcán que va a estallar inconteniblemente
Y no habrá cauces que le marquen ni estrellas que le guíen
el camino es largo y seguro

pero el viaje no puede ser inconteniblemente eterno como tú

2/14/2009 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:25|
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Kenzo T. - Valentín huyó.

Dicen que el amor está en crisis

[que el Corte Inglés vendió un veinte por ciento menos]

y yo pienso

que a lo mejor es ahora cuando

más nos queremos

[con menos interés].

| Escrito por: kenzo | Hora: 15:06|
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