Correo de Náufragos


Carmen Elena González S. - Ajena


De tanto dar rodeos,
esconderme,
he perdido el camino

y por mucho que intento
no logro recordar
el tono de mi voz

ni apretando los ojos
evocar algún rasgo
que me devuelva a mí

apenas un atisbo
en estas ganas tercas
de morir por un rato.

6/30/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 15:24|
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Tone Skrjanec - Ensayo sobre poesía.




cualquier momento es bueno.
pero no con prisa. hay que hacerlo
lo más despacio posible, con sentimiento y delicadeza.
hay que considerar y abarcar
todos los detalles, todos los arabescos
hechos con precisión de filigrana.
hay que considerar el grado de humedad,
tensión y delgadez de la piel. el coeficiente de fricción.
las diferentes cualidades y preferencias de la personalidad,
los amores de la juventud, los mensajes cifrados
que se esconden en las cartas de amor, las escrituras secretas.
pensamientos ciertamente obscenos. la sensibilidad
de los lóbulos de las orejas y de las yemas de los dedos.
el placer de acariciar, que nos parece tan
natural. el ritmo de las pestañas. todo casual, fortuito
e imprevisible, dependiendo de una fuerza superior
y escondido en el lenguaje de la hierba. el sonido del jazmín
en las tazasverdeclarasdeporcelana china,
pan fresco y calentito con mermelada.
buenos días mañana de sábado sobre espalda desnuda.
esto no es un dragón verdadero.
la poesía es aglutinación.

6/29/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:29|
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Prevert - Los pájaros del pesar


Lluvia de plumas plumas de lluvia
la que amabais ya no está más
qué quereis de mí pájaros
plumas de lluvia lluvia de plumas
edsde que tu ya no estás ya no se
ya no se donde estoy
lluvia de plumas plumas de lluvia
ya no se qué hacer
sudario de lluvia lluvia de hollín
acaso nunca más
Plumas de hollín...marchaos golondrinas
dejad vuestros nidos..¿cómo?¿qué?¿no es la estación de los viajes?
no me importa salid de este cuarto golondrinas de la mañana
golondrinas de la noche partid...¿a dónde? ¡ah!
entonces quedaos me iré yo...
plumas de hollín hollín de plumas iré a ninguna parte y también un poco a todas partes
quedaos aquí pájaros de la desesperación
quedaos aquí...haced de cuenta que estáis en vuestra casa

El azar de los pájaros

aprendí muy tarde a amar a los pájaros
y más bien lo lamento
pero ahora todo está arreglado
ellos no se ocupan de mí
ni yo me ocupo de ellos
los miro
los dejo hacer
los pájaros hacen las cosas lo mejor q pueden
dan el ejemplo
no el ejemplo como por ejemplo el señor Glacis
que se portó notable y valientemente durante la guerra o el pequeño paul que era muy pobre y muy bello y honesto a más no poder a pesar de todo y se convirtió más tarde en el gran Paul muy rico muy viejo muy honorable y muy repulsivo y muy avar y muy caritativo y muy piadoso
o por ejemplo esa vieja criada que tuvo una vida y una muerte ejemplares jamás discutía ni un tanto así ni la punta de una uña nada de discusiones con el señor o con la señora sobre el enojoso asunto de la paga
no
los pájaros dan el ejemplo
el debido ejemplo
ejemplo de pájaros
ejemplo de pájaros
ejemplo las plumas las alas el vuelo de los pájaros
ejemplo el nido los viajes y el canto de los pájaros
ejemplo el de los pájaros
la luz de los pájaros

6/27/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:45|
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Nabokov hablando a su mariposa



"Anónima y mortal, ayer volabas en el alba. Tu vida duraría lo que dura la breve luz del día.
Pero yo te apresé. No sospechabas que aquel día de ayer fue tu final y tu eterno principio. Fue tu suerte que yo te diese un nombre y una muerte clasificada.
Hoy eres inmortal.
Eres la especie, el nombre, la memoria redentora que salva a tus hermanas, mortales en las trémulas mañanas.
Eres su eternidad.
Eres su historia.
Clavada en un cartón, bajo un letrero, como el Otro, clavado en el madero."

6/25/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:39|
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Mark Strand - La historia de nuestras vidas

Después de este silencio,
qué nos queda.

Me conmueve mi propia soledad, mientras leo.

¿Así que
ésta era la historia de mi vida?

Me recuesto y te miro
envejecer sin mí.

6/24/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:58|
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Sergio Muñoz - Jadis


Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin
où s’ouvraient tous le coeurs...
arthur rimbaud

antes mucho antes de ser
antes de hablar de esa mitad de uno
que anda suelta que se hunde hasta el cuello
del festín fetal del arrullo de esas yeguas aladas
del llanto veo labios partidos veo sangre
a lo largo y a lo ancho del mundo
y una hermana impensable
vuela a los brazos feroces del verbo
y no hay oxígeno no hay luces
en la nueva placenta y su cuerpo
cae lejos del mío antes mucho antes de ser
cuando soplaba el uno en la violencia materna del vértigo
y alcanzamos aún a tocarnos como animales que fuimos
como estrelas que fuimos en el tren familiar de los beijos
de algún plazo escrito en los labios mal escrito
en los guiños del sueño alcanzamos a unir
nuestros dedos sólo eso escuchamos el canto
de unas venas veloces que se desvestían
y la sangre corriendo y unos hilos
colgando hacia el suelo sólo eso
antes mucho antes de ser
antes de hablar de esa mitad de uno
que anda suelta

6/23/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:35|
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Ricardo Solís - Mensaje.


No mires lo que dejas en mi cuerpo.
No desoigas la lengua navegando tu nombre.
No sigas erguida en el centro de los gritos.
No dejes tu yacer de pan desnudo en el rumor de los ojos.
No permitas que el silencio se vuelva canción que desciende.
No creas esa fibra suspendida para el beso del viento.
No despojes de azúcar la palabra que circunda el velamen de la noche.
No limpies el pálido resabio de sangre que cubre las fotografías.
No rompas la calma donde naces como un fruto olvidado

6/20/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:23|
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D.Hierro - Del mundo.


Ayer, como quien dice,

empezó el fin del mundo, y no

nos enteramos.

6/19/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 03:11|
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Osip Mandelstam - Hachas en el bosque


Guarda siempre mi palabra tras un dejo de desgracia y humo,

Tras la resina de la paciencia circular, tras la brea vergonzosa del trabajo...

Como el agua que en los pozos de Novgorod debe ser negra y dulce,

Para que en la Navidad se refleje en ella la estrella de siete alas.

Y por ello, padre mío, mi amigo y burdo ayudante,

Soy un hermano bastardo, un renegado del pueblo,

Que promete edificar grandes y frondosas construcciones

Para que en ellas se mueran los príncipes.

Ojalá me amaran sólo a mí estos parajes helados

Como los bolos que, apuntando a la muerte, golpean el jardín.

Aunque pase toda la vida en una camisa de hierro

Encontraré para la ejecución un hacha en el bosque

6/18/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:38|
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Anna Ajmátova -Soneto de Estío.


Más que yo vivirá lo que aquí vive,
hasta los nidos de los estorninos,
y este aire migratorio que cruzó,
aire primaveral, la mar en vuelo.

La voz eternidad de allá nos llama,
del más allá con su invencible fuerza,
y por encima del cerezo en flor,
la luz lunar menguando se derrama.

Parece que blanquea sin estorbo,
a través de las verdes espesuras,
la senda que no digo adónde lleva...

Allí hay más claridad entre los troncos
y todo se asemeja a la arboleda
que circunda el estanque en Tsárkoie Seló.

6/17/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:49|
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Francisco Hernández - Dieciséis.


Toda mujer dormida es un volcán,
aunque también es una yegua blanca.
Frente a mí, en la cuadriculada penumbra
de esta madriguera,
respira el cuerpo ensillado de una mujer dormida.
La colchoneta insiste en navegar en círculos,
en pálidos círculos de pezones caídos
alrededor del cuerpo sin estribos de la mujer
que sueña con un lago.
La noche y su estatura peinan sus crines,
y al ser peinadas saltan de una pared a otra,
hasta domar las vértebras de la yegua
que también es una mujer
dormida y despeinada a la mitad de un lago.
El volcán es sabio y brinca de una hoja a otra,
desviando en su camino
una peregrinación de escarabajos
con devoción a prueba de erupciones.
Toda mujer dormida es una cumbre
donde faltan respiros,
aunque también es una respuesta
para todas las preguntas.
La yegua despierta. Sabe que no estoy dormido.
De un salto atraviesa la pared,
dándole rienda suelta a la neblina.

6/16/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:11|
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Carmen Villoro - Ulises Cotidiano


Traes en tu cuerpo la leyenda
de un navegante cansado.
Es tan grato, en silencio,
descalzarte de barcos,
recoger de tus ojos
las sirenas perdidas,
las redes enlamadas,
los sonidos ocultos de las olas.
Te espero cada noche
cuando levantas anclas en mi espacio
y una lluvia de estrellas
te hace perder el rumbo
y un enjambre de peces y caricias
nos recobra el naufragio tan deseado.
Cómo darte las gracias
por la luz palpitante de aquel faro,
por el sonido suave de los remos
en esta noche grande.
Es más amplio mi pecho.
Hoy le caben los puertos,
hoy que encallas
tibiamente
junto a mí.

6/14/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:18|
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Jorge Valdés Díaz-Vélez - Plomari

La pesada silueta de los barcos
te dijiste una vez, cuando el verano
carga con la inscripción de sus estelas.
Reventaba la luz en los olivos,
y el oleaje de sangre tras tus párpados
era entonces metáfora del alba,
la vida sin futuro y pocos años.
Mucho tiempo después, escribirías:
Partir es regresar a ningún sitio
en un bar clausurado, ante los muelles
donde atraca el olor de la marisma.
Ahora te recuerdas en los versos
que otro talló por ti sobre una mesa
mientras cruzan los pájaros rasantes
en búsqueda del aire al pie del día
y miras a estribor cómo la playa,
ese latido insomne del deseo,
vuelve tu corazón reloj de arena.

6/13/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:00|
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Leonard Cohen - Si supieras

si supieras cuánto te quisimos
lo disimularías
no irías por ahí jodiendo
con la pasión
que mató a trescientas mil personas
en hiroshima
o recogió rocas de la luna
para hacerlas polvo
buscándote
buscando tu ánimo perdido

6/11/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:51|
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D.Hierro - De átomos.


Que no sabes lo que une los átomos

que no lo intuyes

que no lo has pensado.

La poesía, amor, la poesía.

6/10/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:37|
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José Ángel Buesa - Poema de la despedida.

Te digo adiós si acaso te quiero todavía
quizás no he de olvidarte... Pero te digo adiós
No sé si me quisiste... No sé si te quería
o tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste y apasionado y loco
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... No sé si te amé poco,
pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
y el corazón me dice que no te olvidaré.
Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós y acaso con esta despedida
mi más hermoso sueño muere dentro de mí.
Pero te digo adiós para toda la vida,
aunque toda la vida siga pensando en ti.

6/09/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:12|
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Indio Zammit - Montevideo.


Cuando el taxista enjaulado se comió mi alpiste
supe que el canario era yo.
Hasta entonces solo había aprendido
que el río salado da sed.

Me persiguieron en la lonja,
me atraparon y me sometí sumiso a la carne.
Al vino también.

La esquina era un baños con "señor de los lavabos",
baldosín blanco amarillento y mirada no me fío.
-No llevo suelto pero volveré-.
Mc Arthur dijo algo similar en Filipinas.

Cuando volví el no podía creer
que hubiera mantenido mi palabra.
Tampoco era para tanto.

Agustín salió de padrón en la adolescencia y debe rondar los setenta,
pero cuando hablé de su pueblo fue como apretar un botón en la nuca
de un androide.
El hipnótico acento uruguayo mudó a gallego.
Llenó de preguntas mis preguntas;
sonrió con la boca de lado;
asintió a medias;
casi afirmó una vez
y sugirió (más o menos)
un anisado de limón.
Y la cuerda vibró
empujada por la uña de un paisano con talento.
Yo quería tango,
el agasajó con Serrat,

porque "Serrat es gallego de Catalunya", decía.
Canjeé cantar Serrat (los estribillos)
por la dirección del bar de tangos (y unos tragos correspondidos).

El local era Zum-Zum.
Lloró la milonga hasta llenar vasos de uvita.
Aunque sonaran Ramones
todavía olía a Gardel:

"A tu lado quisiera caer
que el tiempo nos mate
a los dos".

También la noche es perecedera,
acaba donde empieza el río que es un mar.
La playa, la luna,
como una novela blanda...
las estrellas.
Las miré fijamente... una, dos, tres...
-No voy a sobreviviros
aunque dicen, los que entienden,
que algunas de vosotras ya estáis muertas.

6/08/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:30|
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joseph brodsky - Parte de la oración.

(Último fragmento)


No es que me esté volviendo loco, es el verano que me agota.
Buscas en el cajón una camisa, y el día entero echado por la
borda.
Qué llegue cuanto antes el invierno y cubra todo con su manto:
ciudades, hombres, pero primero el verde de las hojas.
Me echaré a dormir sin desnudarme, o leeré si quiero
un libro ajeno, y entretanto los retales del año,
como un perro que ha huido de su ciego,
atraviesan la calle por el paso indicado.
La libertad es
no recordar entero el nombe del tirano,
y que sea la saliva más dulce que el almíbar.
y, aunque estrujen tu cerebro cual cuerno de carnero,
No mane nada ya del ojo azul.

6/07/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:58|
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Mario Benedetti - Angelus.


Quién me iba a decir que el destino era esto.

Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen pronombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era eso.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

6/06/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:40|
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Mark Strand - La llegada de la luz.


Mejor tarde que nunca:
la llegada del amor, la llegada de la luz.
Te despertás y hay velas ya encendidas,
los astros se conflagran, los sueños se derraman en tu almohada
y envían cálidos aromas de aire.
Mejor tarde que nunca, cada hueso del cuerpo resplandece
y el polvo de mañana destella en el aliento.

6/05/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:19|
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Luis Muñoz - Campo de Alcornoques.


No sé por qué, respiran paz,
la que no tengo.

Ordenan la mirada, la sostienen,
le dan fuerza, la fuerza de esperar,
la que me falta.

Son dependientes y únicos.
No sucumben al hoy.
No conocen la duda, su cadena explosiva.
No se llenan de noche,
la que me sobra.

6/04/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:56|
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Osip Mandelstam - ¿Qué puedo hacer con este cuerpo mío irrepetible...


¿Qué puedo hacer con este cuerpo mío irrepetible,
que me ha sido dado?¿A quién, dime, debo agradecer,
por la apacible alegría de respirar y vivir?
Yo soy el jardinero y soy la flor,
En la mazmorra del mundo no estoy solo.
En la eternidad del cristal ya se ha esparcido
Mi aliento y mi calor.
En él está impreso un signo,
Irreconocible hasta hace poco tiempo.
Ojalá la bruma se diluya en los instantes
Para que no borre el signo amado.

6/03/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:17|
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Paul Celan - Coagula


También tu
herida, rosa.

Y la astada luz
de tus búfalos rumanos
en lugar de una estrella
sobre el lecho de arena,
en el émbolo que habla,
el superrojoceniciento.

6/02/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:58|
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Leopoldo María Panero - Proyecto de un beso.


Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

6/01/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:32|
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