Correo de Náufragos


Federico García Lorca - Alma ausente.

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

4/30/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:59|
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Kenzo T - De Liberia.

Desde Liberia

una libélula regresa

a casa

La luna

de nuevo

es negra y oculta.

4/29/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:47|
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Eugenio de Andrade - La lluvia cae en el polvo igual que en el poema

La lluvia cae en el polvo igual que en el poema
de Li Po. En el sur
los días tienen ojos grandes
y redondos; en el sur el trigo ondula,

sus crines danzan en el viento,
son la bandera
descamisada de mi embarcación;

en el sur la tierra huele a lino blanco,
a pan en la mesa,
el fulvo ardor de luz invade el agua,
cayendo sobre el polvo, leve, encendida.

Igual que en el poema

4/28/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 15:23|
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Julio Cortázar - Toco tu boca

En: Rayuela, Alfaguara, España, 1984.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tucara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano de dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y encontes jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como luna en el agua.

4/27/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 20:03|
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Juan Guzmán Cruchaga - Haruko Sam


Amante silenciosa de una noche,
fina muñeca de marfil antiguo,
cuando mi cuerpo duerma el sueño largo
recuerda al extranjero que te quiso.

Mi alma estará en la sombra, solitaria,
y en la neblina viviré perdido.
Entreabre las ventanas, y tu lámpara
será como una estrella en el camino.

Entonces en las alas de los pájaros
y en el rayo de luz vendrá mi espíritu
a reír en el agua de la fuente
y a encender la mañana de mis hijos.

4/26/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 17:08|
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D.Hierro - La luz olvidada.


Abre la ventana,
quizá algún día sea el viento
que regresa
a buscar
la luz de tus ojos
en el fondo del espejo

a suspirar por la hipérbole
de aquella fragancia
de tu piel ceniza.

A morir de emoción de nuevo
en las palabras que callamos
que nunca jamás pronunciaremos.

4/25/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:39|
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Matsuo Bashô - Haiku: camino




Este camino,
nadie ya lo recorre,
salvo el crepúsculo.

4/24/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:52|
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Salvatore Quasimodo - El alto velero.

Cuando vinieron los pájaros a remover las hojas
De los árboles amargos a lo largo de mi casa
(eran ciegos volátiles nocturnos
que agujereaban sus nidos en la corteza)
yo dirigí mi frente hacia la luna,
y vi un alto velero.

A la orilla de la isla el mar era sal;
Amplia era la tierra y antigua
Conchas resplandecían clavadas al peñasco
En la rada de los manglares.

Y le dije a la amada en quien se agitaba un hijo mío,
Y llevaba por eso continuamente el mar en el alma:
“Estoy cansado de todo cuanto ahí bate
a tiempo de remo, y de la lechuza
que hace ladrar los perros
cuando es viento de luna en los carrizos.
Quiero partir, quiero dejar esta isla.”
Y ella me dijo: “Oh querido, es tarde: acostémonos”

Entonces intenté lentamente contarle
El fuerte reflejo del agua marina
Que el aire me llevaba a los ojos
Del tamaño del alto velero.

4/23/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:28|
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D.Hierro - De miel.


Nadar a ciegas
por el río de muerte
de tu entrepierna


para perderse

en la miel de los compases

de tu sexo oscuro.

4/22/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 17:42|
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D.Hierro - La luz de abril.


Abril se torna

en el oscuro diván,

de tus labios


sutil muerte

que anticipa la luz

que retienes.



4/21/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:58|
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Francisco Hernández Mar de Fondo.


Cierro los ojos. Me arrastra el sopor hacia los territorios de la

fiebre y, mecánicamente, limpio mis dedos pegajosos de

semen en la trama del mosquitero.

Oigo a lo lejos el mundo de mi madre, su andar entre las

brasas, su diálogo con el rencor que le acompaña: hablan de

mi padre, de la mujer que tiene, de su risa, que suena como

tromba de flores pisoteadas.

Con el silencio fijo en el vacío pienso en los tigres de

Mompraeem, en las redondeces de Paura, en un jonrón con

tres hombres en base.

Afuera está la herida pero no quiero salir a su encuentro, debo

continuar enfermo siempre, sin tener que bajar a tierra,

sin enfrentarme a nada ni a nadie, ni siquiera a las piernas

de Paura ni a un campo de béisbol ni a la luna llena del

espejo.

Hoy, apunto en el cuaderno de bitácora, empieza el fasto de

los grandes viajes. Y el ave Roe emerge a los pies de mi

lecho.

4/20/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:16|
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Andrea Luca - Hay Que Vivir La Vida Como Un Sueño...



Hay que vivir la vida como un sueño.
Respirar el fondo profundo de la pesadilla
sabiendo que hay un despertar.
Hay que vivir la vida como si tuyo
fuera el guión y otro el protagonista:
la calle en un día de lluvia
contemplada desde la ventana.
Vivir es el humo del cigarro
que se consume entre los dedos.
Sólo la ceniza perdura, Ave Fénix
en metamorfosis.

Vivir es una maravilla con Alicia
en el país del cuerpo, y un naipe
en la mano que se deshoja
igual que las margaritas.

4/19/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:11|
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D. Hierro - Orillas.


sobre la arena

dibuja el viento filigranas


sobre la playa

dibuja el agua efímeras orillas

que borra el sueño

de un verano.

4/17/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:11|
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Kenzo A. - Así, así.


Ahí está la cosa,

que tú te fuiste y yo

no te eché en falta.

4/16/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:45|
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Antonio Jiménez-Landi - Antología.


Te diré todas las cosas
que me dices al mirarte.
Te diré versos de torre
para definirte el aire.

Soñaré azules distancias
y vivirán mis cantares.
Tiraré piedras al río
para que imiten tu talle.

Robaré para tus labios
a los claveles su sangre…
Te daré en versos violentos
besos del agua y del aire.

4/15/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 01:54|
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Safo - Lo inmutable.


Para las bellas
-para vosotras-
mi pensamiento
nunca es mudable.

4/14/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 23:32|
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Osip Mandelstam - Tristia

Estudié la ciencia de la despedida
en las calvas quejas de la noche.
Rumian los bueyes y la espera se alarga,
la última hora de las vigilias de la ciudad.
Sigo el rito de esta noche del gallo,
cuando, tras llevar una penosa carga,
los ojos llorosos a lo lejos miraron,
y lágrimas de mujer se mezclaron con el canto de las musas.

¿Quién puede saber al oír la palabra «despedida»
qué separación nos aguarda?
¿Qué nos anuncia el canto del gallo
cuando la llama arde en la Acrópolis?
y en la aurora de una nueva vida,
cuando en el zaguán perezosamente rumia el buey,
¿por qué el gallo, heraldo de la nueva vida,
en la muralla de la ciudad agita sus alas?

Y yo amo el hilo de la costumbre,
se desliza la canoa, susurra el huso.

Mira: a nuestro encuentro, como pluma de cisne
vuela ya, descalza, Delia.
¡Oh, mísera trama de nuestra vida,
donde es tan pobre el lenguaje de la alegría!
Todo pasó antes, todo se repetirá de nuevo.
y sólo nos es dulce el instante del reconocimiento.

Que así sea: una figura transparente
yace inmaculada en el plato,
como la piel tersa de una ardilla.
Una muchacha, inclinada hacia la cera, la contempla.
No nos toca adivinar la suerte del Erebo.
Para las mujeres es cera lo que para los hombres es cobre.
A nosotros sólo en las batallas nos habla el destino,
y a ellas, les es dado morir leyendo el futuro.

4/13/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 22:07|
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Sohrab Sepehri - Los pasos del agua.


Mi alma fluye en la fresca dirección de los objetos.
Mi alma es menor de edad.
Mi alma cae a veces en una tos absurda, sin pasión.
Mi alma no tiene nada que hacer:
cuenta las gotas de lluvia que caen y las hileras de ladrillos en una pared.
Mi alma es a veces tan real como una escollo.


Nunca he visto a dos álamos ser enemigos.
Nunca he visto a un sauce vendiendo su sombra al suelo.
El olmo cede su rama al cuervo sin pedir nada a cambio.
Allí donde hay hojas, mi entusiasmo florece.
Una amapola me ha bañado en la rápida corriente del existir.


Como las alas de un insecto, reconozco la levedad
del ocaso que se avecina.
Como una maceta, escucho la melodía de los brotes.
Como un cesto de frutas, siento la fiebre
del madurar.
Como una taberna, estoy al filo del aburrimiento.
Como una casa frente al mar, busco ansiosamente
atracciones elevadas, eternas.

4/12/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 02:01|
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Kenzo T - Uto pía.


La utopía es querer
creer, que mañana
todo será distinto.

para entonces
sera imposible
volver atrás.

| Escrito por: kenzo | Hora: 00:53|
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Victoriano Crémer - Fábula de B.D.


Ya entonces presagiaban sus pupilas
densos mares de bronce; ya sus manos
hondeaban confines desmedidos
como oscuros costados
abiertos por la piedra violenta
[…]
Porque sucede que los hombres son antiguos volcanes
por los que la tierra vierte sus más tristes escombros.
Y en esta ardiente lava, en este fuego, que sin cesar vomitan,
acendran su corteza de animales dolientes, condenados.
[…]
Por eso te siguieron en bandadas
pistolas amarillas y caballos,
y desplomaron orbes en tus mármoles:
por conseguir sacar de ti el demonio
que con su roja lengua se burlaba
del imponente aspecto de la vida.


Y te mataron, sí. Fue por la espalda
Tu hermoso cuerpo de cristal y roca
tembló en el aire azul de la mañana.
[…]
Tu cuerpo, taponando las heridas
por las que, lentamente, se escapaba el alma
de una pálida España de ceniza.
[…]
Tu cuerpo hermoso; tu glorioso cuerpo;
luminoso rompeolas
brotado de tus mares violentos.
Fue por la espalda, sí. Fue por la espalda.
La bala que se abrió paso entre venas
no te pudo ver la cara.

4/11/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:48|
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Kenzo Torso - De lata.

h
A veces, una huella

casual

en la arena de la orilla

me dice que has pasado por aquí

silenciosa...


Otras, es tu aroma, el de tu piel,

tu respiración entrecortada, el que te delata.


Si vuelves por Birmania

to ma té.
A contraluz, añoro tu nombre!

4/10/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:34|
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José Miguel Ullán - Manjar lento.


Benditas sean las cosas que llegan siempre tarde
y no lo sienten
–perdidas ya de vista o bien batidas
o incluso blanquecinas al sol del tacto–;

su demora nos libra del sofoco
propio de cualquier logro puntual
engullido
sin pasar por el paladar ("¡a otra cosa!")
de la gratitud no rentable.

4/09/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:32|
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Raymond Queneau - Un poema es muy poca cosa


Un poema es muy poca cosa
Apenas algo más que un ciclón en las Antilla
Que un tifón en el Mar de la China
Un temblor de tierra en Formosa

Una inundación del Yang Tse Kiang
Que ahoga a cien mil chinos de golpe
Zas
No eso no da siquiera tema para un poema
Es muy poca cosa

Nos divertimos mucho en nuestro pequeño pueblo
Vamos a edificar una nueva escuela
Vamos a elegir nuevo alcalde y cambiar los días de mercado
Estamos en el centro del mundo ahora estamos cerca del río
…………océano que corroe el horizonte

Un poema es muy poca cosa.

4/08/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:38|
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Anna Ajmátova - Te esperaba el amor como un instante raro


Te esperaba el amor como un instante raro,
no ya humano a la manera en que aman los otros,
sino como revelación ya inútil y más allá del cuerpo,
o como del cuerpo ya convertido sólo en símbolo,
como si todavía se floreciera tras las décadas de miseria,
tras las hambrunas, tras las matanzas,
tras la arrogancia de los verdugos y el celo de los sicofantas...

Yo te imagino yendo cada tarde a preguntar por el marido preso,
por el hijo preso, sin ningún delito, sin ninguna enemistad,
a esos pronto asesinados de la cifra de millones,
a esos secuestrados de la utopía
como los miles que hay en mi tierra para que prospere
algún poeta de la nomenklatura.
Imagino también el día en que otra víctima te preguntó
si podías dar cuenta de eso.

De algún modo,
esos desiertos helados en que se reclutaba a los torturadores,
en que se destruía hora a hora a las víctimas
tienen su espejo en las selvas tórridas de mi trópico.
Aunque sólo son miles los hombres-prenda,
que aseguran el esplendor del que encuentre
la falacia más apropiada,
el halago más vistoso para la secta
o la calumnia más efectiva para el adversario,
el tormento es el mismo.

De algún modo, en el feo trópico hay un Stavroguin en cada barrio
y cien Verjovenskis, pero ningún Dostoievski,
y para describirlos haría falta alguien como tú,
que no llegabas a escribir los poemas
para no dar motivo al intérprete sesgado,
y que salvabas ese tesoro, la palabra,
recitándolo a otros que también lo aprendían de memoria.

En el feo trópico todo es tan remoto como en Siberia,
y las simetrías de unos canallas ensoberbecidos
siguen despedazando gente.
Pero no hay vidas raras como la tuya
sino sólo el hedor de los envidiosos que te perseguían,
no hay amor en los límites de lo humano,
sino el lujo torpe de los borrachos,
las intrigas diarias, las mentiras, los silencios
que matan más que cilindros
pero permiten hablar de otra cosa y conformarse
con el lucro del crimen y la absurda honra del privilegio.

Desde otra vida, otro siglo, otros paisajes
pienso en tu largo sufrimiento
en la infinita humillación de ver cada día a los asesinos
de saber que los tuyos habían fallado,
pienso en tu noche de amor en que sólo quedaba
dejar salir en la fiebre de las palabras finales
el asco y el odio y el espanto,
como si todo lo que debías ser
hubiera sido invertido por un ángel perverso,
mientras los espías sonreían fuera de la casa
evaluando la gratitud del jefe.

Que esa noche en que tú floreciste,
en que el mundo se hizo ya inhabitable
ilumine nuestra larga tiniebla,
que los torpes alumnos de tus verdugos en el feo trópico
sepan que sus crímenes cesarán
y sólo serán crímenes. Que el gremio de poetas arribistas
empiece a sentir el vacío tras sus festejos
a requerir más y más bebida para soportar su oficio
a delirar en su cadena de mentiras
para poder soportar las rentas de la muerte.

4/07/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 15:42|
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Joseph Brodsky - Canción de Amor


Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y serviría té caliente.
Si fuera un comisario, te arrestaría
y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú fueras un ave, batiría un récord
y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.
Si fuera un sargento, serías mi recluta,
y, muchacho, te aseguro que amarías el ejercicio.

Si tú fueras china, aprendería la lengua,
quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.
Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,
te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,
incansablemente eructando de mi oculta fuente.
Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,
porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.

4/06/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:51|
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Blanca Varela - A lo mejor eres tú mismo


A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.

4/04/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:23|
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Ibañez Hierro - trinos.


Me despido, mientras tomo
el último sorbo de esta noche
¿A dónde iré?: A la cama,
a soñar contigo, ruiseñor de la mañana,
cantando hasta el mediodía
trinos de nubes blancas
perdidas en el azul del cielo,

hasta quedar ronco y ciego.

4/03/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:56|
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Blanca Varela - Toda la palidez inexplicable es el recuerdo.


Travesía de muralla a muralla,
el abismo es el párpado,
allí naufraga el mundo
arrasado por una lágrima.

4/02/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 00:25|
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David Eloy Rodríguez - Marat-Sade, 1998



El problema ahora
es que hay muchos
vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.

4/01/2008 | Escrito por: kenzo | Hora: 21:21|
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